Das palavras o espaço

2011-12-14T17:31:00.000Z

Dia de eleição

Quando abriram as urnas, lá estavam os mortos...

Mas estavam à espera de quê?

2011-11-02T18:10:00.000Z

Que sorte de azar!

Já não via o Alfredo desde a Universidade. Fazíamos parte do mesmo grupo, e o Alfredo era o que se chamava um tipo azarado. Um exemplo vivo da lei de Murphy. Se ele planeasse ir fazer um piquenique no campo, era certo e sabido que choveria. Comprava bilhete para um concerto, logo o músico principal adoecia. Punha fato e gravata para ir a uma entrevista e de certeza que ao almoço o molho do bife arranjava maneira de lhe salpicar a camisa. Habituado ao azar, andava sempre de cabeça baixa e de ombros encurvados, como se transportasse às costas o peso do mundo.
Por tudo isto, naquele dia quase não o reconheci. Muito aprumado, de fato Armani, entrou no restaurante onde tínhamos combinado encontrar-nos e veio direito à mesa onde eu estava. Levantei-me, demos um aperto de mão e não me contive que não lhe dissesse:
"Estás com bom aspecto!"
"Não posso dizer que a vida me corra mal..."
"Mas tu eras um tipo cheio de azar..."
"Ainda sou, mas agora ganho dinheiro com isso..."
O empregado trouxe o vinho, deu a provar ao Alfredo, que cheirou, bebeu um pequeno gole e acenou, aprovador. Serviu-nos a ambos. Esperei que se afastasse para perguntar:
"Ganhas dinheiro como?"
"É uma longa história. Já ouviste falar de atractores estranhos?"
"Estudei Física como tu..."
"Bem, e de repulsores?"
"Desses não me lembro..."
"Nem podias, só foram inventados depois de acabarmos o curso. Mas funcionam exactamente ao contrário dos atractores. E há cerca de um ano, um psicólogo, a estudar os factores que fazem com que certas pessoas tenham êxito e outras não, descobriu que alguns indivíduos são atractores e outros repulsores. Uns atraem as ocasiões favoráveis, as boas oportunidades, enquanto outros é o oposto. A generalidade das pessoas é uma mistura de uma coisa e outra, mas há uma pequeníssima percentagem que são atractores e repulsores praticamente puros. E eu sou um repulsor puro."
"E como descobriste isso?"
"O meu terapeuta conhecia o tipo que andava a fazer esta investigação e propôs-me fazer uma bateria de testes e foi assim que descobriram. Agora acontece que estes dois conheciam um terceiro que era gestor de hedge funds, e que pensou que tão bom como ter à mão um atractor era ter um repulsor. Num caso para adoptar as decisões, no outro para seguir as decisões opostas. E foi assim que fui parar à actividade financeira."
Estava fascinado! Levei uma garfada à boca - quase me tinha esquecido da comida à minha frente - enquanto o Alfredo continuava:
"Assim, todos os dias vou trabalhar como se fosse um dos outros, olho para as cotações que deslizam no monitor e dou ordens de compra e venda. Só que, enquanto as dos meus colegas são executadas, as minhas são desviadas para o meu chefe que dá então indicações aos outros operadores para fazerem exactamente o contrário do que eu decidi. O que eu decidi comprar eles vendem, o que eu decidi vender eles compram. E isto funciona 99,87 por cento das vezes!"
Veio a conta e o Alfredo pegou nela, apenas esbocei um leve protesto.
"Deixa estar que eu pago isto. Ainda no mês passado recebi um bónus com um valor muito confortável." E em voz mais baixa, acrescentou: "O lucro da empresa subiu 63 por cento desde que lá comecei a trabalhar..."
Despedimo-nos à porta do restaurante, fiquei a ver o Alfredo afastar-se e a pensar: "Que raio de sorte a do Alfredo em ter o azar que tem!"

Esta estória é dedicada ao Luís E., que me deu a ideia.

2011-09-07T13:03:00.001+01:00

História da ciência que poderia ter sido (I)

Qualquer pessoa medianamente instruída já ouviu a expressão queda dos graves. Se ainda recorda algo do que aprendeu na escola, conseguirá associar essa expressão ao nome de Galileu Galilei. E no entanto, como as coisas seriam diferentes se Parvus Parvonius tivesse prosseguido a sua carreira científica, abruptamente interrompida de forma trágica...
Vizinho e amigo de Galileu, Parvus acompanhou o início dos seus trabalhos experimentais, mas cedo desenvolveu a ideia que, muito mais interessante do que observar a queda dos graves, seria estudar a queda dos agudos. A discussão entre ele e Galileu atingiu o nível dos insultos mútuos e deixaram de se falar.
As primeiras experiências de Parvus com a queda de agulhas e alfinetes trouxeram-lhe pouca informação, pelo que rapidamente passou a ensaios com facas, navalhas, baionetas, lanças, adagas, espadas, setas, punhais, e material semelhante.
Ficou particularmente interessado nos efeitos da queda dos agudos sobre o corpo humano. Ao princípio utilizava corpos roubados no cemitério local, mas receoso das consequências - a profanação de sepulturas era punida com a pena de morte - passou a usar um processo mais expedito. Numa taberna, metia conversa com um cliente solitário, a quem convidava para partilhar um jarro de vinho, e que depois convidava para ir a sua casa, com o pretexto de lhe mostrar desenhos pornográficos, artigo já muito apreciado na época.
Dentro de casa, o convidado era atordoado com uma pancada na cabeça, amordaçado e amarrado a uma mesa, por cima da qual estavam pendurados os objectos agudos, que eram deixados cair, um a um, sobre o corpo da vítima. Destas experiências, Parvus tirava notas meticulosas que foram encontradas, convenientemente arquivadas, no seu scriptorium.
A carreira de investigador de Parvus Parvonius terminou por um destes acidentes em que a vida é fértil. Regressava da Rua da Cutelaria, onde tinha ido adquirir material de laboratório, quando ao cruzar-se com uma patrulha da polícia da cidade, a alça do bornal se rompeu, e o bornal caiu ao chão, espalhando uma colecção de facas capaz de fazer inveja a um talhante. Essa carga transportada levantou suspeitas aos agentes da autoridade, suspeitas que as suas explicações atabalhoadas não dissiparam, pelo que foi intimado a conduzir a patrulha até à sua casa, onde ainda estava amarrado à mesa o corpo que tinha sido objecto da última série de ensaios. A dúzia e meia de cadáveres enterrados no quintal da casa também não contribuiram para a presunção da sua inocência.
Submetido a julgamento sumário, foi condenado à fogueira, executado e as suas cinzas deitadas ao mar.
Foi também a partir daí incrementada a vigilância sobre os cientistas, que nas palavras do inquisidor-mor, "são capazes dos actos mais vis para tentar provar as suas teorias erróneas".

2011-08-28T23:48:00.000+01:00

Notícias do Concílio do Mercado (III)

Em simultâneo com as sessões plenárias, uma comissão de peritos trabalha activamente nas questões terminológicas. Sabendo o Concílio que muitas das grandes controvérsias históricas estão relacionadas com o significado a dar às palavras, foi decidido estabelecer, não só uma lista de palavras a usar, mas também outra lista, não menos importante, das palavras a não usar - o Index Palavrorum.
Nesta segunda lista, uma das primeiras palavras a entrar foi "trabalho", substituída pelos termos "recursos humanos" ou, preferencialmente, "capital humano".
Como exemplo, seguem-se mais algumas palavras colocadas no Index, cada uma seguida da correspondente palavra a usar:

especulador --> investidor
lucro --> justa retribuição
trabalhador --> colaborador
solidariedade --> assistência

Esta tarefa deverá continuar mesmo depois do encerramento do Concílio, pois as forças do Mal estão sempre a produzir novas palavras destinadas a confundir os fieis, e os servidores do Mercado têm de manter-se vigilantes.

2011-08-23T23:11:00.000+01:00

Notícias do Concílio do Mercado (II)

Ao fim da segunda semana de trabalhos, foi lida pelo porta-voz autorizado uma nova declaração, estabelecendo como um dogma de Fé a possibilidade de crescimento contínuo num sistema finito.
Consta que, durante a discussão, foi aventada a possibilidade de declarar heréticos acima de qualquer remissão todos aqueles - em geral com formação nas ciências físicas, mas muitos equipados apenas com o sólido bom-senso - que tivessem alguma vez afirmado a impossibilidade de tal crescimento permanente. Mas acabou por prevalecer a tese mais moderada de que as afirmações respeitantes ao comportamento da divindade Mercado, sendo do âmbito teológico, e consequentemente do domínio da Fé, não são susceptíveis de ser confirmadas ou infirmadas por leigos.
"Ad majorem mercado gloriam", assim concluia a declaração, que como de costume, não teve direito a perguntas.

2011-08-18T19:50:00.000+01:00

Notícias do Concílio do Mercado (I)

Terminada a primeira sessão do Concílio, foi a decisão mais importante divulgada numa conferência de imprensa sem direito a perguntas.
O Concílio decretou a infalibilidade das Agências de Rating, únicos intermediários reconhecidos entre a divindade do Mercado e o "Homus economicus".
E mais decretou que quem, por qualquer meio, exprima dúvidas sobre este dogma agora formulado, verá imediatamente o seu rating passado à categoria "lixo", ficando impedido de aceder no futuro à presença da Divindade.

2011-07-25T16:10:00.001+01:00

Do sótão da memória...

Há muitos anos, era o (meu) mundo mais novo, um colega e amigo contou-me uma história que se tinha passado com a filhota dele, no infantário que frequentava.
Queixava-se ela que um coleguinha lhe batia. E ele, meio distraído durante a queixa, atirou-lhe: "Olha, bate-lhe tu também!".
A filha replicou: "Não, que ele é mais grande, e depois bate-me mais...". Reflectiu um pouco, e acrescentou: "Já sei, vou bater ao Zezinho, que é mais pequeno do que eu!".
O meu amigo ficou subitamente atento, e lá teve que explicar à filha que não era dessa forma que as coisas se passavam, porque o Zezinho não tinha culpa nenhuma que o outro menino lhe batesse, e por aí fora...

E por que será que ao pensar sobre o que vai acontecer ao meu subsídio de Natal me veio à memória esta história com mais de 30 anos? Ele há coisas...

2011-07-10T17:45:00.002+01:00

A taxa de desemprego

Um comunicado do IEFP esclarece que o súbito agravamento da taxa de desemprego é devido à cessação de actividade de um elevado número de pessoas cujo "core business" consistia em dizer mal do ex-primeiro ministro José Sócrates.
Muitos destes recém-desempregados têm feito fila à porta dos Centros de Emprego, mas o IEFP comunica que ainda não abriram vagas para, de forma massiva, dizer mal do novo primeiro ministro Pedro Passos Coelho. Esses postos de trabalho serão criados logo que termine o "estado de graça" e nessa altura o Instituto divulgará esse facto através de Edital.
Foram recentemente criados alguns empregos para dizer mal das agências de rating. Os candidatos tiveram que frequentar um curso de formação, mas as poucas vagas foram rapidamente preenchidas por políticos, comentadores encartados, jornalistas e outros profissionais do mesmo tipo. Consta que o curso de formação foi muito exigente (rotações de 180º são sempre difíceis de interiorizar), mas como pode ser verificado na generalidade dos meios de comunicação social, todos os alunos passaram com excelente aproveitamento.

2011-07-07T15:31:00.001+01:00

"Livros" + "100"

A revista Os Meus Livros, para comemorar o seu número 100, organizou um concurso de contos até 100 palavras, que incluissem obrigatoriamente as palavras livros e 100.
Podem ler o conto vencedor aqui, no blogue da revista.

E é assim que vou receber o último livro do Afonso Cruz ...

2011-07-06T15:32:00.001+01:00

À atenção do ministro Nuno Crato

Exmo senhor ministro
É um facto conhecido que os docentes do ensino superior se queixam com frequência do tempo gasto na avaliação dos alunos: trabalhos, seminários, apresentações, testes, exames (1ª época, 2ª época, época especial)...
Os recentes acontecimentos na cena político/económica envolvendo a queda do rating da República deram-me uma ideia que poderá solucionar aquele problema. Em vez de classificar os trabalhos e exames, os professores emitirão a sua "opinião" sobre o aluno, qualquer coisa nestes termos: "independentemente do que aqui está", e poderão apontar com um dedo displicente para a pilha de trabalhos e testes produzidos pelo aluno, "tenho um feeling que você não vai conseguir passar de ano, e portanto leva um 9. E tome nota que fica com um outlook negativo, portanto fique à espera de um 6 ou 7 para a próxima."
Veja-se o tempo poupado ao sobrecarregado dia de trabalho de um docente!
E a cereja no topo do bolo é que os alunos terão de pagar para os docentes emitirem essa "opinião" baseada nesse feeling, resolvendo assim em simultâneo dois problemas crónicos: a sobrecarga dos professores e o subfinanciamento das instituições.
Naturalmente que, vivendo nós neste financeirismo totalitarista em que tudo tem um preço, tenho a expectativa de ser recompensado por esta ideia brilhante, por exemplo na forma de uma percentagem (a negociar) dos ganhos financeiros das instituições que adoptarem esta nova metodologia, da qual já submeti o respectivo pedido de patente.

Com as mais cordiais saudações académicas

2011-05-24T22:41:00.000+01:00

PALAVRAS

Na praça pública, o homem levantou-se e disse, enquanto ia mostrando um a um os dedos da mão direita:

“Destino
Presença
Catástrofe
Futuro
Passado”

“Está louco!”, pensaram vários.
“Está possuído pelo demónio”, disse um.
“É um profeta”, disse outro.
“A palavra mais importante é Destino”, gritou um terceiro.
“Não é, não, é Futuro”, berrou outro.
A confusão generalizou-se, com todos a gritar ao mesmo tempo, defendendo os seus pontos de vista.
E foi desta forma que nasceram os Destinólicos, os Presencistas, os Catastrofistas, os Futurólicos e os Passadistas, que desde então se têm digladiado continuamente, como rezam as crónicas da cidade.
Quanto ao homem na origem de tudo isto, cujo nome a história não registou, depois de ter falado, afastou-se calmamente, e nessa tarde, contemplando o sol poente, já não se lembrava do que tinha dito de manhã.

2011-04-01T14:38:00.001+01:00

Mais informações aqui.

2011-03-07T11:34:00.000Z

Reader's block

Tiago ajeita os auscultadores que bombam Heavy Metal e olha de relance a televisão no canto do quarto que, com o som cortado, despeja imagens da SIC radical. À sua frente, o monitor do computador mostra a sua página do Facebook, e a pequena janela do Messenger, no canto inferior direito, altera-se sempre que chega uma nova mensagem. O telemóvel pisca, Tiago olha, vê quem é e rejeita a chamada. Suspira, pega de novo no livro e lê pela terceira vez, a meia voz:
"Sento-me aqui nesta sala vazia e relembro. Uma lua quente de verão entra pela varanda, ilumina uma jarra de flores sobre a mesa."
O Facebook avisa-o de uma mensagem nova. Abre, lê, sorri, responde. Aproveita para expandir a janela do Messenger e responder às 3 ou 4 mensagens que chegaram nos últimos minutos.
A porta abre-se e a mãe entra no quarto. Tiago tira os auscultadores para poder ouvi-la.
"Não me ouviste bater à porta? Tens o som muito alto. Qualquer dia estás surdo. Está aqui o Artur."
O amigo entra no quarto. A mãe sai.
"O que estás a fazer, pá?"
"A ler, não vês? Tenho teste daqui a 3 dias e vai ser sobre este livro."
"Como se chama? Aparição? Vergílio Ferreira? Quem é o gajo? Ainda se te mandassem ler um daqueles de vampiros..."
"A setôra disse que este Ferreira foi um setôr no Camões. Olha, é uma seca! Já peguei nele três vezes e não passei das primeiras linhas. Queres ouvir?"
Tiago abre o livro e começa a ler:
"Sento-me aqui nesta sala vazia e relembro. Uma lua quente de verão entra pela varanda, ilumina uma jarra de flores sobre a mesa."
Artur faz uma careta como se tivesse bebido uma colher de xarope amargo.
"Chiça, meu, e tu estás a pensar em ler este calhamaço com... deixa ver... 250 páginas? Arranja mas é um resumo... Eu falo com o meu primo que entrou este ano para a faculdade, para ver se ele tem ou se sabe quem tem..."
"E tu o que andas a fazer?"
"Vinha desafiar-te para sair. As garinas estão no Colombo, vamos até lá!"
Tiago hesita, pega de novo no livro, larga-o em cima da mesa, levanta-se.
"Bora lá. Que se lixe o livro! De qualquer maneira não devia conseguir passar da primeira página..."

2011-02-17T23:16:00.000Z

Era uma espada

Era uma espada.
E era a mão que empunhava a espada
e era o braço que movia a mão
e era o corpo que comandava o braço
e era o coração que impulsionava o corpo.

Uma flecha perdida encontrou o coração
que parou o corpo
que largou o braço
que soltou a mão
que abandonou a espada

que, livre da mão que a segurava,
passou a ser apenas um entre muitos objectos
enferrujando no campo de batalha.

2011-02-08T00:25:00.000Z

5 palavras - 5

Em resposta a um desafio do José Mário Silva no Bibliotecário de Babel, aqui ficam cinco "Tragédias em cinco palavras", que também coloquei lá na caixa de comentários. Em tempo de crise, poupar (também) nas palavras é uma virtude...

Nunca pensei que fosse fundo!

Acho que não está carregada…

A ponte é totalmente segura.

Distingo perfeitamente os cogumelos venenosos!

Isso é comigo, oh palhaço?

2011-02-05T00:20:00.000Z

Dom Fuas está doente

Dom Fuas de Calatrava
jaz em seu leito de enfermo.
E o povo, que penava,
entre dentes murmurava
"Nunca mais morre o estafermo!"

À volta se afadigavam
fidalgos e serviçais,
aios, pagens, camareiros,
e um grupo de carpideiras
soltando profundos ais.

"Está em estado estacionário",
anunciou o intendente.
"Trazei lá o escapulário,
mais o padre e o breviário,
pra deixar de estar doente."

Aos pés da cama conversam
três físicos, dois barbeiros,
um teólogo, um astrólogo,
o homem das sanguessugas
e um par de curandeiros.

Há um que sugere sangrá-lo.
Outro diz que é dos humores.
Este que foi mau olhado.
Mas não chegam a acordo
nesta roda de doutores.

E Dom Fuas, num rompante,
soerguendo-se na cama
diz com voz tonitruante:
"Mandai embora os doutores,
ficarei bom num instante!"

Escrito há uns meses para ser uma Cantiga de Escárnio e Mal-Dizer... o que talvez um dia venha a ser.

2011-01-23T00:57:00.000Z

O mercado rafeiro

Fiquei de boca aberta quando encontrei o Joaquim com um mercado pela trela. Um bocado rafeiro, mas na mesma um mercado...
"Como arranjaste esse?"
"Naquela rua junto à Bolsa, topas, dei com ele a vaguear. Acenei-lhe com um juro de 7 e meio por cento e ele veio logo a correr. Eu já tinha uma coleira preparada, e foi rápido. Mas só ando com ele na rua açaimado..."
"E o que lhe dás a comer?"
"Olha, quando o apanhei estava gordo, devia ter andado a comer dívida grega a 12 e meio por cento. Agora dou-lhe juros a 1 ou 2 por cento. Rosna um bocado mas vai comendo..."
"Isto está perigoso", disse eu. "Um tipo arrisca-se a andar na rua e saltar-lhe um mercado vadio às canelas da dívida."
"Este não me dá grandes problemas. Se ladra ou se rosna demais leva um puxão na trela e acalma logo. Tenho é que andar sempre preparado...", e tirou do bolso um saco de plástico enrolado que me mostrou. "É que esta raça em qualquer lado faz merda!"

2010-12-23T19:59:00.001Z

O Mundo está a tornar-se um sítio perigoso!

Quando António entrou no bar e chegou junto dos outros, já sentados na mesa do costume, ainda ia ofegante:
"Fui atacado por um mercado!"
"Já não se pode andar na rua, coño", exclamou Pablo. "E conseguiste escapar?"
"Ameacei-o com a China, e ficou hesitante. Safei-me com um juro de 3,75% a médio prazo."
"Não foi mau, dadas as circunstâncias", concedeu Pablo. "Mas ouve só o que aconteceu aoKonstantinos."
O grego deu um gole na cerveja e começou a contar:
"Naquela zona mais escura da rua saiu-me ao caminho uma agência de rating. Queria baixar-me o rating para BB+, vejam só."
"E tu?"
"Apontei-lhe umas Eurobonds e ela (ou ele, não cheguei a perceber...) vacilou..."
"Mas as Eurobonds ainda não existem..."
"Pois não, mas o tipo (ou a tipa) estava ganzado, devia ter acabado de snifar coca, e no escuro um molho de contas por pagar passa perfeitamente por Eurobonds..."
Gargalhada geral em volta da mesa.
"Isto está a ficar perigoso", lamentou-se Patrick, o irlandês. "Os piratas já atacam em qualquer sítio. E os nossos chefes não fazem nada!"
"Eles estão feitos com os piratas, meu! Se não, por que é que deixam abertos os paraísos fiscais onde os tipos podem ir descansar entre os assaltos? Mercados, agências, é tudo a mesma mafia!"
O desalento espalhou-se à volta da mesa.
E em contraste com o ambiente acolhedor do bar, lá fora, na noite, sentia-se a presença dos predadores, vagueando, à espera...

2010-12-19T01:17:00.000Z

Perder a fé é muito triste...

Eleutério era um crente convicto. Acreditava no deus Mercado e seguia religiosamente os conselhos que lhe eram dados pelo seu banco, mediador entre ele próprio e a divindade. Mesmo quando as aplicações que o banco lhe aconselhava davam prejuizo, Eleutério ainda agradecia ao Mercado que o prejuizo não tivesse sido maior.
Alguns dos seus amigos e colegas eram clientes de outros bancos. A esses, Eleutério tentava por vezes aliciar para aderirem ao seu, mas face ao insucesso do seu proselitismo, consolava-se com a ideia de que, ao fim e ao cabo, todos adoravam o mesmo deus.
A fé de Eleutério começou a vacilar quando tomou consciência de que a sua antiga religião, tradicional e confiável, monoteísta, tinha dado lugar a uma outra, instável, volúvel, imprevisível, politeísta. Já não era "o Mercado", mas sim "os mercados".
E quando descobriu que os mercados pressionavam, exploravam, podiam levar empresas e países à bancarrota, provocando a ruína de milhões de pessoas, Eleutério perdeu a fé por completo.
No dia seguinte a essa epifania de sinal menos, Eleutério dirigiu-se ao banco, e como primeira atitude do seu recentemente adquirido estatuto de ateísmo militante, levantou até ao último cêntimo todo o dinheiro que tinha na conta, levou-o para casa e escondeu-o debaixo do colchão.

2010-12-01T18:49:00.002Z

Prémio Dardos

A Luísa do blogue À ESQUINA DA TECLA, que já figurava aqui na lista ao lado, atribuiu-me o Prémio Dardos, o que muito agradeço.

Na sua definição,

"O Prémio Dardos é o reconhecimento dos ideais que cada blogueiro emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc.... que, em suma, demonstrem a sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre as suas letras e as suas palavras. Estes selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre blogueiros, uma forma de demonstrar o carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à Web."

Cabe-me agora nomear 10 blogues aos quais reconheço as características que o prémio pretende distinguir. Haveria mais, mas esse é o problema de todas as selecções. Uns actualizados com mais frequência, outros nem tanto, esta lista documenta também a (demasiada?) dispersão dos meus interesses e afectos.

E sem mais justificações, por ordem desordenada, aqui vão:

Bandeira ao Vento

Estrada de Santiago

Moura Aveirense

Rua dos Dias que Voam

Que Treta!

De Rerum Natura

Pó dos livros

Montag By their covers

Efeitos Secundários

A namorada de Wittgenstein

2010-10-31T15:55:00.000Z

Magia no hemiciclo

Começou com aquele deputado que não sabia o que era a Ongoing e alguns meses depois estava a renunciar ao mandato para ingressar nos quadros dessa mesma empresa.
Depois foi o outro que disse num intervalo entre duas sessões do plenário: "Electricidade sei o que é; é aquilo que aparece quando a gente carrega num interruptor. Mas isso da Iberdrola o que vem a ser?"
Semanas mais tarde, era nomeado Director da eléctrica espanhola.
Aconteceu também com um terceiro que, a meio do almoço com uns colegas no Café de São Bento, exclamou: "Cimpor? O que vem a ser isso? Cimento? Não é aquele material que serve para fazer casas?"
No mês seguinte, pedia suspensão do mandato e ingressava no conselho de administração da cimenteira.
Enquanto a maior parte dos deputados cogitava sobre a empresa em relação à qual deveriam demonstrar publicamente a mais profunda ignorância, aconteceu o impensável. Aquele representante da Nação que se sentava sempre na última fila - ninguém sabia ao certo a que partido pertencia, porque nunca tinha aberto a boca desde a tomada de posse - foi subitamente despertado do seu torpor por uma frase dita em tom mais agudo pelo colega no uso da palavra, e exclamou, estremunhado:
"Portugal? O que é isso?"
Teme-se que venha a ser o próximo Presidente da República...

2010-09-25T19:10:00.000+01:00

Coisas do baú (2)

Desta vez a culpa é do Luís Filipe Silva, que no seu site/blogue "ressuscitou" um poema com temática FC que escreveu há anos para a antologia Linhas Cruzadas, editada pela PT Telecom.
Ao ler o poema, lembrei-me de um outro com ambiente semelhante, escrito há algumas décadas e publicado então no Diário de Lisboa Juvenil.
Estávamos (e estaríamos!) ainda em plena guerra fria. Com o entusiasmo da adolescência, dei ao poema o duplo título "Pesadelo" ou "Poema para o desarmamento". Para minha surpresa, ou por opção do coordenador da página, ou por auto-censura ou por censura "da outra", foi dado à luz com o título que aqui se mostra... o que me deixou na mesma satisfeito!

2010-09-01T16:57:00.000+01:00

A consulta

O consultório do psiquiatra era acolhedor. Paredes forradas a madeira, a luz exterior coada por cortinados nas janelas, um sofá confortável onde estava sentado um paciente, numa pose relaxada, enquanto o médico ocupava uma cadeira à sua frente.
"A sensação que tenho, senhor doutor, é que existem dois mundos no mundo."
"Pode ser mais explícito?"
"Há um mundo superficial, aquele onde as pessoas se comportam de forma civilizada, que segue regras, que cumpre as leis, e há um outro mundo subterrâneo, escuro, violento, onde quem tem poder exerce-o de forma arbitrária, onde impera a lei do mais forte, onde as actividades criminosas não encontram quaisquer barreiras... E este mundo subterrâneo controla o outro... Estou angustiado, doutor..."
"O senhor está a sofrer de hiper-reacção aos media. Não veja tanta televisão, está provado que os noticiários transmitem violência numa proporção superior à violência real que ocorre na sociedade. Vou prescrever-lhe um calmante ligeiro. Faça por se distrair, leia um bom livro, e gostaria de voltar a vê-lo dentro de uma semana."
Paciente e médico despedem-se com um aperto de mão. O paciente sai.
O médico fica uns segundos pensativo, senta-se à secretária e liga o computador, com o qual trabalha durante dois ou três minutos. Em seguida marca um número no telemóvel:
"Mais um que começou a suspeitar. Coloquei a ficha dele na lista. Podem ir buscá-lo a casa, é mais discreto. Vou já assinar a autorização de internamento."
Pega na folha de papel que acabou de sair da impressora, faz uma rubrica no canto inferior direito e coloca a folha no tabuleiro dos assuntos despachados. Suspira e prime o botão do intercomunicador:
"Isabel, pode mandar entrar o próximo doente."

2010-08-26T18:16:00.000+01:00

Coisas do baú (1)

Alguns textos com idades entre os vinte e os trinta anos, unicamente existentes em suporte papel, com tão má qualidade que nem o software OCR consegue "apanhá-los", o que implica introduzi-los penosamente palavra a palavra. Editei o mínimo, apenas gralhas, porque a ideia era mesmo mostrar coisas antigas. O que segue é um deles...

Linhas convergentes
"Tem toda a razão, minha amiga", disse o Conselheiro, pousando a chávena de chá na mesinha com incrustações de marfim. "Tudo está muito mudado actualmente. E infelizmente para pior." Isto dito, recostou-se mais confortavelmente na poltrona forrada de veludo e tirando um cigarro da cigarreira de prata, acendeu-o com meticuloso cuidado.
A sua interlocutora, os dedos brincando distraidamente com as pérolas do colar, continuou:
"Veja a política, por exemplo. O meu amigo recorda-se certamente do meu falecido tio. Ainda ontem, ao folhear o álbum de família, tornei a ver o seu retrato. Um aprumo! Uma personalidade! Pois ele era embaixador na Basluvónia na altura em que aquele primeiro-ministro (esqueci-me do nome) começou a tomar umas medidas, enfim, pouco próprias, nacionalizações, coisas desse género."
"E o exército resolveu intervir. E uma noite, havia um baile no Palácio Real (quem nos contou isto foi a tia, porque o tio era homem de poucas falas, como sabe) penso que era uma recepção ao corpo diplomático, e no meio de uma valsa, a orquestra parou subitamente de tocar. O general Zalovic, em uniforme de gala, entrou no salão, aguardou que se fizesse silêncio e dirigiu-se aos presentes: Excelências, (contava a tia que se poderia ouvir um alfinete a cair no chão) verificando que a política seguida por este país estava a torná-lo um foco de instabilidade nas relações internacionais, uma Junta Militar, a que presido, decidiu tomar nas suas mãos os destinos da nossa Pátria. O governo foi deposto e o parlamento suspenso. A Junta garante a protecção das pessoas e bens dos cidadãos estrangeiros. A legislação recentemente promulgada será reexaminada à luz dos reais interesses da Basluvónia. Disse isto, fez continência, deu meia-volta e retirou-se. No dia seguinte a cavalaria saiu à rua para dominar alguns pequenos tumultos, foram presos uns quantos agitadores e o país voltou à normalidade. Foi naturalmente imposta a censura à imprensa, o que fez respirar de alívio as pessoas de bem, cujos nomes eram contantemente enxovalhados nas folhas radicais.
Era assim a política nesse tempo. Era tacto, diplomacia, savoir-faire... não era nada desta confusão de agora! Desvios de aviões! Raptos! Sequestros!"
O Conselheiro sacudiu um imaginário grão de poeira do vinco das calças e abanou a cabeça enfaticamente:
"Plenamente de acordo. De resto, ainda há bem poucos dias, em conversa com o meu grande amigo (...)"

*****

"E tens a certeza que o António foi apanhado?"
"Absoluta. É a única coisa que o faria faltar ao encontro. Foi por isso que accionei o plano de emergência. Nunca se sabe quanto tempo se resiste lá dentro sem falar."
Dois homens num banco de autocarro. Um lê o jornal, o outro olha pela janela. A conversa é murmurada, apenas o necessário para se sobrepor ao ruído de fundo do trânsito à hora de ponta.
O autocarro pára. Eles descem. Na rua, um terceiro homem espera-os.
"Foram buscar o Roberto ao jornal! E estão a passar o nosso bairro a pente fino."
"Isso não nos deixa qualquer hipótese de escolha. Encontramo-nos no sítio combinado dentro de meia hora. Tenham cuidado."
Os três homens desaparecem em direcções diferentes. Anoitece.

*****

(...)
"Mas isso que constou a respeito dele seria verdade? Que eu nunca dou ouvidos a boatos, mas..."
"Calúnias, minha amiga, calúnias! Uma pessoa que chega onde ele chegou cria naturalmente inimigos. Invejas..."
"Note que eu sempre o considerei uma pessoa de sólida formação moral. Basta ver a forma como ele educa os filhos..."
O pêndulo do relógio brilha com o reflexo do fogo que arde na lareira. O Conselheiro pensa numa desculpa para se ir embora. (Esta velha quando começa a falar nunca mais se cala! Se não precisasse da influência dela para esta operação financeira...)
"Olhe, vou-lhe contar um caso que chegou ao meu conhecimento e que dá uma ideia do seu carácter. O caseiro de uma das suas propriedades..."

*****

Luís acende um cigarro e aspira profundamente o fumo.
"O.K., a casa é esta. A dona é velha, rica, família no governo e na banca e vive sozinha com uma criada. Mas hoje parece que tem visitas, a julgar pelo carro com motorista estacionado em frente da porta. Melhor!"
É noite completa. No bairro residencial quase o silêncio, como se a cidade fosse muito longe.
Luís a Pedro:
"Portanto tocas à porta da frente e tens que entreter a criada pelo menos um minuto, enquanto nós entramos por uma janela das traseiras. Depois aguardas, e quando vires a luz do primeiro andar apagar e acender três vezes, cavas e telefonas aos jornais. Sabes o resto, não sabes?"
Pedro fz que sim com a cabeça. Troca apertos de mão com Luís e Manuel e estes desaparecem ao longo do muro baixo do jardim que rodeia a vivenda.
Os dois homens estão agora junto de uma das janelas que dão para o jardim, ao nível do solo. Ouvem, amortecido, o som da campainha da porta. Aguardam alguns instantes e Manuel começa a trabalhar na janela, de modelo antigo, que cede ao fim de poucos segundos. Entram na casa. A luz da lnterna eléctrica revela móveis antigos, um baú, um armário. A porta!
Corredor. Alguns degraus até ao nível da rua. Ao começarem a subir a escada alcatifada que conduz ao piso superior, ouvem através de uma porta a voz da criada que fala com Pedro.
Reposteiros. Óleos nas paredes. Uma armadura. Porcelanas.
Luís e Manuel caminham ao longo do corredor. Param junto de uma porta. Luís espreita pelo buraco da fechadura. Endireita-se. Tira do bolso do casaco a pistola automática e destrava-a. Manuel faz o mesmo. A mão esquerda de Luís começa a rodar lentamente o manípulo do trinco. Empurra a porta que se abre sem ruído. Dentro da sala, uma voz masculina:
"(...) uma ideia do seu carácter. O caseiro de uma das suas propriedades..."

2010-08-14T18:32:00.000+01:00

Gregor Samsa (6)

A 3ª Guerra Mundial
Gregor Samsa tinha lido que após uma guerra nuclear, os únicos sobreviventes seriam as baratas.
A cimeira EUA – URSS em Praga seria uma boa altura para começar. Em grande, com o assassinato simultâneo dos dois líderes...
O seu exército de pequenas carapaças negras já estava bem treinado...

2010-08-13T00:23:00.000+01:00

Gregor Samsa (5)

Teoria da evolução: adaptação ao meio
A alimentação foi inicialmente um problema, mas Gregor Samsa encontrou a solução de forma algo inesperada.
Quando aquele vizinho o encontrou na escada e começou a gritar histericamente, Gregor, em legítima defesa, atacou-o à dentada.
Os humanos podem ser muito irritantes, mas como fonte de proteínas não estão mal…

2010-08-12T00:03:00.000+01:00

Gregor Samsa (4)

Há que tentar sempre dar a volta por cima…
Uma vez passado o choque inicial, Gregor Samsa conformou-se e tentou ver o lado positivo da situação: É muito melhor ser uma barata gigante no reino das baratas do que um obscuro caixeiro-viajante, levando uma vida miserável no meio dos humanos…

2010-08-11T00:04:00.000+01:00

Gregor Samsa (3)

Sonhos…
A barata despertou do pesadelo com uma sensação de alívio…
Tinha sonhado que era um homem, um daqueles monstros que tentam pisá-la sempre que a encontram, atarefada nas suas andanças diárias. Lembrava-se que o monstro se chamava Gregor Samsa, e que estava angustiado porque pensava ser uma barata…

2010-08-10T16:48:00.000+01:00

Gregor Samsa (2)

Há situações em que ser pequeno pode ajudar...
Já transformado em barata, Gregor Samsa caiu no mesmo buraco onde Alice tinha caído noutra história.
Comeu da metade do cogumelo que fazia diminuir de tamanho e ficou realmente minúsculo…
A única consolação é que assim escapará mais facilmente às fúrias da Rainha de Copas…

2010-08-09T23:57:00.000+01:00

Gregor Samsa (1)

No mês passado, Sergio Vel Hartman lançou um pedido de textos com o máximo de 49 palavras, tendo como tema Gregor Samsa. Arranjei 5 (3+ 2) que lhe enviei e que ele teve a gentileza de traduzir para espanhol. Essas versões traduzidas apenas surgirão à luz quando o projecto em que se inserem aparecer. Mas os originais irão ser aqui divulgados, one by one…
Vai hoje o primeiro.

O uno e o múltiplo
Gregor Samsa leu uma notícia que o intrigou sobre um Gregor Samsa que se tinha transformado numa barata.
“Curiosa coincidência”, pensou, e começou a sentir uma forte comichão nas costas, nas articulações, em todo o corpo…
A essa hora, um outro Gregor Samsa lia uma notícia…

2010-08-03T23:59:00.003+01:00

Uma hipótese que merece ser testada

Surpreende-me que entre a avalanche de comentários que têm dissecado o despacho do Freeport, nenhum comentador tenha sugerido a existência de efeitos relativísticos na percepção da passagem do tempo pelos senhores procuradores.
O teste desta hipótese envolveria meter os sujeitos da experiência num foguetão que seria acelerado até uma velocidade próxima da da luz e depois desacelerado, e quando saíssem do foguetão perguntar-lhes a data e a hora. Se para eles tivessem passado meia dúzia de horas enquanto na Terra tivessem decorrido, digamos, 6 anos, a hipótese estaria confirmada.

2010-08-02T22:53:00.002+01:00

Notícias do futuro (1)

Obituário

Faleceu ontem, vítima de doença prolongada, o senhor Eleutério Silva, que era o único português vivo a saber de cor a tabuada da multiplicação até ao 9 X 9.
Por proposta da Fundação dos Amigos da Matemática, o Presidente da República irá atribuir a Eleutério Silva, a título póstumo, a medalha de mérito da Ordem da Instrução Pública.
O funeral realiza-se esta tarde para o Talhão dos Cientistas do cemitério do Alto de S. João. Às 18 horas, em todos os reality shows em exibição em todos os canais de televisão será observado um minuto de silêncio.
À família enlutada, a TêVêPub apresenta as mais sentidas condolências.

2010-08-01T01:10:00.001+01:00

A Paradoxical Song

Numa vida paralela, participei durante 4 anos num projecto de investigação europeu intitulado Fire Paradox, sobre os múltiplos aspectos envolvidos no fogo florestal.
O projecto terminou em Fevereiro passado, e a reunião de encerramento teve lugar em Friburgo. No regresso, o atraso num voo de ligação, com as correspondentes horas para queimar no aeroporto, fizeram nascer o seguinte poema, talves porque ainda tinha nos ouvidos um fabuloso concerto de China Moses, a que assistimos numa das noites que passámos naquela cidade (estas reuniões também têm um lado social, queriam o quê?).
E assim, aqui fica a minha contribuição para a Silly Season em que já estamos mergulhados...

The Post-Paradox Blues

I was a Fire Paradox member
‘cause fire is very handsome
Then the end of February arised
And somethin’ strange come

It was nice to meet everybody
Walking, talking, ‘earing and show
Even go on the train uphill
To ‘ave a look at the beautiful snow

But this morning I feel sad
And why? I not ‘ave any clues
And the God of Fire came and said
Ma son, you’re feeling the Post-Paradox Blues…

The Post-Paradox Blues… Oh yeah…

Lirics by João Ventura (Feb 28, 2010)
Music yet to be composed…

2010-07-31T01:34:00.000+01:00

31

Seria aqui apropriado cantar o "Fado do 31", se eu gostasse dele, o que felizmente não acontece.
Assim, só me resta agradecer à ~~dezena~~ ~~meia dúzia~~ dois ou três leitores fiéis que acompanharam esta sequência. Entramos agora em dormência estival, o que significa uma periodicidade menos diária...
E ainda bem que os meses não são mais longos!

2010-07-30T00:07:00.000+01:00

30

É a soma dos primeiros quatro quadrados (1 + 4 + 9 + 16 = 30).
Tem como divisores os números 1, 2, 3, 5, 6, 10, 15 e 30.
Segundo Mateus 26:15, 30 moedas foi o pagamento a Judas por trair Jesus.
No livro de Kafka "O Processo", o personagem principal é preso na manhã do dia do seu trigésimo aniversário, por um crime não especificado, que nunca chega a descobrir qual seja. Deste livro nasceu o termo "kafkiano"; não são muitos os livros que se possam orgulhar de ter dado origem a adjectivos.
Finalmente, 30 é o último dia de alguns meses. Outros, como o actual, na promoção de lançamento do calendário gregoriano conseguiram abichar um dia a mais, e por isso esta saga só termina amanhã...

2010-07-29T00:06:00.001+01:00

29

Na distribuição final, Fevereiro acabou por receber mais um dia, e ficar com 29... mas só de 4 em 4 anos!
É o décimo número primo.
É a soma de três quadrados consecutivos - os quadrados de 2, de 3 e de 4 ( 2 X 2 + 3 X 3 + 4 X 4 = 29 ).

2010-07-28T00:26:00.002+01:00

28

O mês lunar tem aproximadamente 28 dias.
Um jogo de dominó tem 28 peças.
O mês de Fevereiro deve ter feito alguma a quem distribuiu os dias pelos meses, porque só ficou com 28 dias (esta informação não é totalmente exacta, mas será corrigida amanhã...)

2010-07-27T00:07:00.002+01:00

27

O planeta Urano tem 27 luas (há planetas que são uns gulosos...).
Mozart nasceu a 27 de Janeiro de 1756 e escreveu 27 concertos para piano e orquestra.
Muita gente importante da música recente morreu com 27 anos. Uma lista na wikipedia inclui Robert Johnson, Janis Joplin, Jimi Hendrix, Brian Jones, Jim Morrison, Ron "Pigpen" McKernan, Pete Ham, Richey Edwards, e Kurt Cobain.

2010-07-26T00:14:00.002+01:00

26

Está encurralado entre um quadrado ( 25 = 5 X 5 ) e um cubo ( 27 = 3 X 3 X 3 ), o que o deixa por vezes um pouco desconfortável...
Num baralho de cartas normal, há 26 cartas vermelhas e 26 cartas pretas.

2010-07-25T00:14:00.003+01:00

25

Um dos mais notáveis é o de Abril, uma data que muitos tentam fazer esquecer e outros insistem em lembrar.
E só quem já esqueceu (ou não viveu) o "antes" pode vir dizer que o "depois" é pior que o "antes"!

2010-07-24T00:22:00.002+01:00

24

É o factorial de 4 (4! = 1 X 2 X 3 X 4 = 24)
É o número atómico do crómio (Não confundir com "cromo", que também pode ser um "grande número"...)
É o número de horas num dia (Exortação ao trabalho: "Se pensas que o dia só tem 24 horas, lembra-te que ainda há as noites!")

2010-07-23T00:05:00.002+01:00

23

Informações encontradas na web sobre o número 23. Não sei como consegui viver até agora na ignorância destes factos...
Júlio César foi apunhalado 23 vezes. Obviamente os assassinos não eram profissionais muito competentes...
Há 23 línguas oficiais na União Europeia. Alguém mencionou a Torre de Babel?
Shakespeare nasceu a 23 de Abril de 1564 e morreu a 23 de Abril de 1616. Alguém devia escrever uma peça de teatro sobre tão importante coincidência...
Os EUA realizaram 23 explosões nucleares no atol de Bikini. Como 23 tinha resultado com César, acharam que com 23 bombas o atol ficaria morto e bem morto...

2010-07-22T22:09:00.002+01:00

No Brasil

O meu conto A Pedra, aqui referido, publicado inicialmente no Storm Magazine, foi agora republicado no site Contos Fantásticos. Agradeço ao Afonso Pereira, administrador do CF.

2010-07-22T18:54:00.002+01:00

22

Uma das aplicações mais literárias deste número é a novela Catch-22, de Joseph Heller, publicada em 1961. O termo "catch-22" entrou na língua inglesa para designar situações semelhantes à do protagonista do livro.
Num outro registo, o Titanic viajava à velocidade de 22 nós quando chocou com um iceberg. Se a velocidade fosse 21 ou 23 nós, o curso dos acontecimentos teria sido diferente?

2010-07-21T23:22:00.002+01:00

21

É a soma dos primeiros seis números naturais (1+2+3+4+5+6=21).
Em 1907, MacDougall pesou seis doentes que morriam de tuberculose, antes e depois da morte. Da média das diferenças de peso registadas inferiu que a alma humana pesava 21 gramas.
21 anos já identificou a passagem para a maioridade, que depois diminuiu para 18, excepto nas juventudes partidárias onde se é jovem quase até à idade da reforma.

2010-07-20T12:10:00.002+01:00

20

Reuniram há alguns dias mais uma vez os G20 que acharam que isso de taxar os bancos não era oportuno porque, coitados, eles (os bancos) não tiveram nada a ver com a crise em que estamos mergulhados...

2010-07-19T00:01:00.003+01:00

19

Em Romano escreve-se XIX, em binário 10011 e em hexadecimal 13. Ah, e é primo.
Não é VIP, não aparece nas revistas sociais, e não há muito mais que se possa dizer sobre este número pouco notável...

2010-07-18T00:53:00.002+01:00

18

Além do zero, é o único número igual ao dobro da soma dos algarismos que o compõem.
Numa escala de 0 a 20, dezoito já é uma boa nota, embora os dois números que se seguem sejam naturalmente melhores...

2010-07-17T16:11:00.003+01:00

17

É o número atómico do cloro, o número de sílabas num haiku, e a idade com que passei a entrar no cinema e poder ver qualquer filme. Já foi há muito tempo, mas ainda recordo uma vaga sensação de orgulho, face aos amigos que ainda só tinham desasseis anos...

2010-07-16T00:08:00.002+01:00

16

Quarta potência de dois. Base do sistema hexadecimal de numeração, usado extensivamente em informática.
Número muito usado em sistemas tradicionais de pesagem, porque é mais fácil dividir um material a granel em desasseis partes iguais por sucessivas divisões ao meio do que em dez partes.
O que a gente aprende na Wikipédia!

2010-07-15T23:57:00.003+01:00

O leilão

Os livros sabiam que aquele que com amor os reunira tinha morrido.
Sabiam também que os herdeiros não gostavam de livros. Apenas estavam interessados na receita do leilão.
Durante várias noites, na velha biblioteca, os livros discutiram o que fazer. Os velhos tratados filosóficos eram os mais palavrosos, mas todos eles eram pacientes, os mais antigos eram ouvidos com atenção, tinham ganho sabedoria de muitos leitores.
Lentamente foi emergindo uma decisão. Eles gostavam de estar juntos, e a perspectiva de serem separados em lotes e dispersos era impensável. E quando “Aforismos para a Sabedoria da Vida” de Schopenhauer propôs o suicídio colectivo, o silêncio exprimiu o acordo unânime.

-------------

Antes do leilão, quando os licitantes começaram a examinar os livros, ouviram-se vozes de espanto: os livros tinham todas as páginas em branco!
Se os livros possuem almas imortais, como alguns defendem, estas deviam estar bem divertidas…

Este foi o outro conto enviado ao mesmo concurso, que também ficou entre os seleccionados.

2010-07-15T11:48:00.002+01:00

A crise no meu bairro

Xico Melenas, nado e criado no bairro, era a agência de rating local, informando o Joaquim da mercearia Pérola da Travessa e o Antunes da leitaria Alvorada sobre a capacidade de endividamento dos vizinhos.
A crise rebentou naquela manhã em que o Zé Grande entrou na leitaria e pediu um bagaço.
“Não te posso fiar mais”, disse o Antunes.
“E por quê?”
“A tua notação baixou de AA+ para BB-.”
Zé Grande largou um palavrão, virou costas e saiu desembestado.
Coisas do destino: à saída da leitaria quase choca com o Xico. Sem aviso, com a raiva acumulada da ressaca, deu-lhe um murro que o deitou ao chão, agarrado ao nariz que sangrava. E avisou-o:
“Se tornas a baixar-me a notação, levas dois!”
Agora o Xico lamenta-se a quem o quer ouvir que um bairro tão atrasado ainda não está preparado para o capitalismo moderno.

A presente fábula ficou entre os 10 seleccionados (para além dos 2 premiados) do Concurso de mini-contos (150 palavras) IST Tagus Park, realizado com a colaboração da Simetria. Qualquer sugestão de transposição para a realidade "real" é da responsabilidade exclusiva do leitor.

2010-07-15T00:19:00.002+01:00

15

Metade do mês... É a partir deste dia que os gasolineiros dizem que notam a diminuição dos carros a abastecer, e os que aparecem pagam com notas mais pequenas...

2010-07-14T00:08:00.002+01:00

14

...de Janeiro é feriado municipal na terra onde nasci. Comemora uma das batalhas da guerra da restauração, contra os nossos vizinhos peninsulares.
Eu não sou muito destas efemérides guerreiras, mas não me lembrei de mais nada para falar do número catorze...

2010-07-13T00:54:00.002+01:00

13

Dizem que dou azar, e por isso não me utilizam para identificar quartos de hotel, nem camarotes de navios de passageiros...
E tudo isto, segundo consta, devido a uma ceia que teve lugar há mais de dois mil anos, que tinha treze sentados à mesa, e que acabou por correr mal...
Por causa disso, até lhe passaram a chamar A Última Ceia!

2010-07-12T00:05:00.002+01:00

12

Os apóstolos eram doze, os cavaleiros da Távola Redonda parece que também (embora aí as opiniões não sejam unânimes), o ano tem doze meses... Em suma, o doze é um número importante!

Às vezes chamam-lhe "uma dúzia", mas a isso ele não dá grande importância...

2010-07-11T00:40:00.002+01:00

11

Há onze jogadores numa equipa de futebol, e o ciclo solar dura 11 anos, mas não é seguro que a coincidência se deva ao facto de a bola e o sol terem ambos forma esférica...
A velocidade de escape da atracção terrestre é cerca de 11 km por segundo e há também o "Ocean's eleven" que é também sobre o "escape" de muitos milhões de dólares da casa-forte de um casino em Las Vegas...

2010-07-10T00:30:00.005+01:00

10

É a base do sistema de numeração mais usado. O facto de uma pessoa normal ter dez dedos no conjunto das duas mãos não deve ser estranho ao facto.
E há também os 10 mandamentos, que o Cecil B. DeMille meteu num filme, onde quem fazia de Moisés era o Charlton Heston, que a combater o faraó ganhou experiência para vir a ser presidente da National Rifle Association, que são os tipos que acham que um cidadão já devia nascer com um Colt 45 na mão...

2010-07-09T00:05:00.003+01:00

9

Eram nove, até que despromoveram Plutão. Não sei como os terráqueos tiveram o atrevimento de fazer isso, sem consultar as outras espécies inteligentes do sistema solar. As medusas de Júpiter não gostaram, e afixaram sinais de desagrado na atmosfera do planeta, mas na Terra não perceberam... Os cristais pensantes de Marte também ficaram aborrecidos, os sextópodes dos mares de Europa mudaram de cor, e nós, os enxames sentientes que habitamos os anéis de Saturno vibrámos em uníssono durante várias rotações...
Isto ainda vai acabar mal!

2010-07-08T00:21:00.002+01:00

8

Devido a razões que não vêm agora ao caso, foi escolhido para ser o número de bits num byte (Alguém recorda a palavra "octeto"?).
Mas como um byte (em geral) nunca vem só, passou-se a falar de 16, de 32 e até de 64 bits...
Do 16 ainda viremos a falar, dos outros dois não, porque já estão fora do mês...

2010-07-07T12:47:00.003+01:00

7

São sete os pecados mortais: Soberba - Avareza - Luxúria - Ira - Gula - Inveja - Preguiça.
E como são sete os dias da semana, dá para escolher um pecado para cada dia.

O problema está na escolha...

2010-07-06T17:51:00.001+01:00

6

Detesto aquela alcunha: "meia-dúzia"! Nunca ninguém chama "meia-dezena" ao cinco, mas a mim... "meia-dúzia"! Que mania!
As embalagens muitas vezes têm dentro seis objectos, sejam ovos ou lápis de cor, e isso deixa-me satisfeito.
E no meu CV consta que sou o primeiro divisível por 1, por 2 e por 3...
Versátil, é o que eu sou!

2010-07-05T23:16:00.005+01:00

International News

Um breve intervalo nos dias do mês só para anunciar que o miniconto Open Day referido aqui iniciou uma carreira internacional (cof! cof!) ao ser publicado no blogue Químicamente Impuro (na lista dos links ali à direita), editado por Sergio Gaut vel Hartman, escritor e editor argentino, a quem fico grato também pela tradução.

2010-07-05T22:57:00.000+01:00

5

Do fundo da memória surge a lenga-lenga aprendida na infância:
"Dedo mindinho
Seu vizinho
Pai de todos
Fura-bolos
Mata piolhos"
Do aperto de mão e da palmada amigável nas costas até ao punho cerrado na manifestação, lá estão os cinco. A amassar pão ou a percorrer alegremente as teclas do piano, são eles novamente. Sempre juntos, uma equipa colaborante.

E também há os livros da Enid Blyton, mas esses vieram muito depois...

2010-07-04T01:00:00.001+01:00

4

O 4 interroga-se por que razão os cavaleiros do Apocalipse são quatro. Não se importa com as quatro virtudes cardinais, mas detesta a morte e destruição trazida pelos cavaleiros, ele é um número pacífico, que adora fazer paciências usando os quatro naipes de um baralho de cartas, enquanto ouve "As quatro estações"... Ah, Vivaldi!

2010-07-03T01:47:00.001+01:00

3

A Trindade e a tripeça. Uma pendurada do céu, outra assente no chão. E nenhum dos pés precisa de um calço (falo da tripeça, claro).
Há uma outra Trindade onde se bebe cerveja, e quem beber demais pode cair da tripeça...
Isto anda tudo ligado!

Mas o pior de tudo é quando cai o Carmo e a Trindade!

2010-07-02T00:28:00.001+01:00

2

Durante muito tempo, os dois uns que o constituíam tinham de ser diferentes, só dessa forma um 2 era legal e moral.
Mas depois passou a ser legal os dois uns serem iguais. Alguns disseram que podia ser legal, mas não era moral, mas os 2 com uns iguais nem os ouviram...

2010-07-01T00:31:00.001+01:00

1

Era o primeiro, e sentia orgulho nisso. Está bem, havia o zero, mas quem dava importância a um número que nem era bem número, que tinha vindo lá da India, ou Arábia, ninguém sabia ao certo...
Foi então que se deu a invasão dos negativos. Eram como imagens no espelho dos números já existentes, mas todos traziam agarrado um sinal menos.
A recta dos números ficou horizontal, porque agora havia dois conjuntos a crescer para infinito de um e outro lado do zero. Este aparecia como uma espécie de fiel da balança, o que obviamente lhe dava estatuto!
E o número 1, ao perder importância, deixou de se sentir um número natural...

2010-05-16T16:16:00.000+01:00

Nos autores não se pode confiar...

Quando chegou ao fim da estrada, Joaquim encontrou um cartaz que dizia:
"A história acaba aqui."
Desconfiado, espreitou por detrás do cartaz; e nessa altura Joaquim, personagem de romance, ficou com a certeza que o autor o tentava enganar... Ali era apenas o fim do capítulo III, e atrás do cartaz começava o capítulo IV!

2010-05-08T22:49:00.002+01:00

Os portugueses estão sempre a queixar-se

de maleitas. Pois agora podem escolher de uma lista de doenças inventadas pelos mais criativos escritores do mundo.

Almanaque do Dr. Thackery T.
Lambshead de Doenças
Excêntricas e Desacreditadas

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Publicado pela primeira vez em 1915, durante a I Grande Guerra, o Almanaque do Dr. Thackery T. Lambshead de Doenças Excêntricas e Desacreditadas foi durante trinta anos difundido a médicos de todo o mundo em folhas de carbono ou fotocópias. O trabalho do Dr. Lambshead inspirou génios clínicos de todo o mundo, e Portugal não foi excepção, encontrando no Dr. Anófeles Calamar Trindade e no seu Compêndio Médico de Doenças Notáveis e Invulgares uma referência incontornável.
Por ocasião da primeira edição portuguesa do Almanaque, foi o próprio Dr. Lambshead, agora com mais de cem anos de idade, que decidiu confiar a edição às mãos capazes, se bem que ainda jovens, do Dr. João Seixas. É a ele que coube a tarefa de reunir novas descobertas propostas por um formidável leque de eminentes especialistas médicos portugueses, seguindo na peugada do grande pioneiro clínico Dr. Anófeles Calamar Trindade. Pela primeira vez, as suas descobertas são apresentadas num volume único e insubstituível, onde se juntam ao trabalho de colegas norte-americanos e britânicos de grande reputação como o Dr. Alan Moore, Dr. Neil Gaiman, Dr. Jeff Vandermeer ou o Dr. China Miéville, entre muitos outros.

Data de lançamento: 21 de Maio de 2010

(O texto anterior foi extraído do press-release da Editora Saída de Emergência)

Só quero acrescentar que também eu vesti a bata branca, puz o estetoscópio ao pescoço e apresentei um dos casos clínicos que poderão ser lidos neste livro. A "minha" doença intitula-se Insideout. E mais não digo (segredo profissional, juramento de Hipócrates e essas coisas...).

2010-04-23T17:19:00.000+01:00

Open Day

O mini-conto "Open Day", afixado aqui no "Das Palavras..." no dia 8 de Janeiro p.p., foi o vencedor do Concurso de Mini-Contos IST/Simetria de 2009.
Uma selecção dos contos concorrentes foi exposta no campus do IST no Taguspark, onde tiveram lugar outras actividades inseridas nas comemorações do Dia do Livro.

2010-04-09T16:28:00.000+01:00

A Ciência passou pela Assembleia da República... mas não se demorou!

Já faltou mais para que os bolseiros de investigação deixem cair os "direitos elementares" e passem a reivindicar "direitos alimentares"!

2010-04-07T22:30:00.000+01:00

Prémios...

Perante as notícias recentes de prémios a gestores, justificados por terem excedido os objectivos fixados, lembrei-me de um poema de Bertold Brecht, lido há muitos anos. Em menos de um minuto (viva a web!) encontrei-o aqui e não resisti a "roubá-lo". Os grandes autores continuam sempre actuais...

Perguntas de um Operário Letrado

Quem construiu Tebas, a das sete portas?
Nos livros vem o nome dos reis,
Mas foram os reis que transportaram as pedras?
Babilónia, tantas vezes destruida,
Quem outras tantas a reconstruiu? Em que casas
Da Lima Dourada moravam seus obreiros?
No dia em que ficou pronta a Muralha da China para onde
Foram os seus pedreiros? A grande Roma
Está cheia de arcos de triunfo. Quem os ergueu? Sobre quem
Triunfaram os Césares? A tão cantada Bizâncio
Sò tinha palácios
Para os seus habitantes? Até a legendária Atlântida
Na noite em que o mar a engoliu
Viu afogados gritar por seus escravos.

O jovem Alexandre conquistou as Indias
Sózinho?
César venceu os gauleses.
Nem sequer tinha um cozinheiro ao seu serviço?
Quando a sua armada se afundou Filipe de Espanha
Chorou. E ninguém mais?
Frederico II ganhou a guerra dos sete anos
Quem mais a ganhou?

Em cada página uma vitória.
Quem cozinhava os festins?
Em cada década um grande homem.
Quem pagava as despesas?

Tantas histórias
Quantas perguntas

2010-04-03T16:21:00.001+01:00

A floresta

A floresta era muito antiga. Diziam os mais velhos da aldeia que já os avós dos seus avós a tinham conhecido naquela colina. Diziam também que há muitos anos os magos nela se reuniam para a celebração dos seus rituais. E os habitantes da aldeia evitavam aproximar-se da floresta e muito menos atravessá-la.
Contava-se na aldeia que uma vez um lenhador tinha decidido ir lá cortar lenha e, segundo uns, não tinha voltado, segundo outros, tinha regressado enlouquecido, sem dizer coisa com coisa.

O "miúdo" não tinha nome. Era órfão – a mãe tinha morrido há anos e o vagabundo de olhos dourados que a tinha engravidado nunca mais fora visto na aldeia – e alimentava-se do que aparecia, do que lhe davam, ou do que roubava se não lhe davam.
O miúdo gostava da floresta. Sentia-se bem no meio das grandes árvores, por vezes dormia num espaço atapetado de folhas secas, entre duas grossas raizes e era como se as árvores lhe falassem durante o sono. Sentia que na floresta era benvindo, ao contrário da aldeia onde, sem ser agredido, era sempre tratado como algo de estranho.

Alguns anos fluiram. O rapaz passara praticamente a viver na floresta. Subia aos ramos mais altos, passava de árvore em árvore, e já não precisava sonhar para ouvir a floresta; mesmo acordado já entendia os murmúrios que a percorriam.
Desde o último inverno, tinha havido mudanças. As árvores diziam-lhe que iriam partir em breve, mas o rapaz não percebia o que isso queria dizer.
O ano tinha sido caracterizado por uma actividade solar extrema, mas sobre isso o rapaz não sabia nada. Na noite do solstício, uma magnífica aurora boreal encheu de luzes coloridas o céu e o rapaz subiu ao topo da copa para apreciar, maravilhado, o espectáculo.
Foi quando começou a ouvir o ruído, a sentir a vibração. Parecia que as raízes das árvores se mexiam; desceu até aos ramos mais baixos, segurou-se bem e ficou, meio receoso, aguardando os acontecimentos.
Olhou para cima e o que viu deixou-o pasmado. Nos ramos superiores tinham começado a surgir umas bolhas, que cresciam. Cada vez que uma bolha tocava na bolha vizinha, fundia-se com ela formando uma bolha maior. Este processo continuou e a meio da noite cada árvore tinha um enorme balão envolvendo a parte superior da copa.
O ruído surdo na zona das raízes continuava, mas o rapaz teve medo de descer para ir ver do que se tratava e continuou sentado no mesmo ramo, enquanto o céu foi lentamente clareando, e a lua cheia descendo em direcção ao horizonte.
Quando os primeiros raios do sol nascente tocaram a floresta, deram início à última parte da rotina de propagação que desde há muitos séculos estava embebida no material genético daquela espécie. Os balões expandiram ainda mais, as forças de impulsão aumentaram e milímetro a milímetro, as árvores foram sendo puxadas para cima. Quanto mais soltas do solo iam ficando as raízes maior a velocidade de subida, e meia hora depois do nascer do sol todas as árvores flutuavam no ar, como uma gigantesca esquadrilha de dirígíveis.
O conjunto começou lentamente a dispersar. Cada árvore deslocava-se deixando-se levar pelo vento e corrigindo a trajectória utilizando jactos de gás que saíam de pequenos orifícios no tronco. Quando as raízes – que além de órgãos de fixação eram também sensores multi-banda de extrema sensibilidade – detectavam em baixo solo apropriado, uma chuva de sementes era projectada a grande velocidade, introduzindo-se no solo e dando início imediato ao processo que naquele local fará aparecer uma nova floresta.
O percurso da árvore que transportava o rapaz passou quase directamente por cima da aldeia. Todos os habitantes tinham saído das casas e olhavam o céu, com olhares mistos de incredulidade e temor.
Sentado num dos ramos, as mãos firmes segurando outros dois, o rapaz reconheceu muitos dos aldeões. Mas de uma forma um pouco confusa, e enquanto a sua árvore continuava a trajectória projectando de quando em quando sementes na direcção do solo, sentiu que a aldeia já era o passado; o seu futuro, esse estava no caminho das árvores voadoras.

2010-03-31T14:50:00.000+01:00

STOP PRESS! ULTIMA HORA!

Acaba de ser descoberta a forma como as agèncias de rating produziam as previsões sobre a saúde económica futura de países e empresas.
Numa cave bem escondida de olhares indiscretos, foram encontrados o Professor Mamadu, a taróloga Maya e o Professor Fofana, a quem eram arrancadas previsões sob ameaça de serem deixados morrer à fome.
As previsões dos astrólogos eram depois introduzidas num aparelho - os peritos do FBI estão ainda a investigar o funcionamento desse dispositivo, descrito por uma testemunha como "parecido com uma máquina de fabricar chouriços" - do qual saíam os famosos rótulos AAA, AA+ e quejandos, que tanto frisson provocavam no mundo financeiro e não só.
Consta que o argumento desta saga já foi comprado por uma conhecida produtora de televisão internacional, que tenciona fazer um reality show onde os concorrentes serão os governadores dos Bancos Centrais, sendo o 1º prémio um depósito de valor não divulgado num offshore à escolha do premiado.

2010-03-28T19:45:00.001+01:00

O vento desfralda as bandeiras... e despenteia as cabeças!

Será que os meninos que se divertem a hastear bandeiras azuis e brancas em locais públicos quereriam, se voltasse a monarquia, que o rei fosse quem eu estou a pensar?

Ahahahahahahahahahah!!!

2010-03-28T15:08:00.001+01:00

Vacina contra a estupidez

Quando foi inventada a vacina contra a estupidez, as autoridades de saúde pública compraram umas centenas de milhares de doses. Mas apesar de uma campanha de divulgação massiva, os postos de vacinação continuaram praticamente desertos.
"É um bom sinal", disse o comentador.
"Bom sinal? Por quê?", inquiriu o entrevistador.
"As pessoas são estúpidas, mas não suficientemente estúpidas para admitir que o são!", esclareceu o comentador com um sorriso de auto-satisfação.

2010-03-28T13:59:00.001+01:00

PEC

O meu PEC era outra coisa...

2010-03-18T09:23:00.000Z

No Brasil...

O conto ETERNIDADE, que apareceu em Fevereiro de 2005 no site da Épica, foi agora publicado no Contos Fantásticos, site brasileiro administrado por Afonso Pereira, a quem agradeço a divulgação.

2010-03-12T15:52:00.000Z

Bang nº 7

Acaba de ser publicada a Bang! nº 7 que, após uma interrupção, regressa às edições em papel.

Pode ser comprada no site da editora
Saída de Emergência.

2010-02-18T19:13:00.002Z

DESEJO INCONTROLÁVEL DE SER DONO DO MUNDO (DIDSDDM)

Personae gigantismus; Mundus dominium voluntas

Primeiro caso conhecido
Perde-se na noite dos tempos o registo do primeiro caso desta doença. Battleshout & Littleone (1953) propuseram a teoria de que o incidente que faria despoletar a doença nas populações pré-históricas era o som de um fémur a partir qualquer outro objecto mais frágil; esta teoria foi liminarmente rejeitada por alguns participantes na conferência que também tinham visto o filme “2001 – Odisseia no Espaço”. Na sequência deste incidente, aqueles autores foram acusados de plágio e os seus nomes retirados do “Who’s Who in Medical Research”.

Assim os primeiros relatos da doença – ainda não reconhecida como tal – surgem no contexto das vidas dos grandes líderes políticos, militares e religiosos. As fases terminais da doença causam fascínio no público em geral, sobretudo pela grandiosidade das consequências. As múltiplas guerras que têm ocorrido ao longo da história humana, conquistas, colonizações, genocídios, são um mostruário dos efeitos desta doença que tem atacado os líderes das nações e povos envolvidos, e que só recentemente começou a ser reconhecida na comunidade médica.

Sintomas
Os sintomas são caracterizados por uma certa variabilidade entre os doentes afectados, mas existe uma tipologia com alguma consistência:
a) Exibição obsessiva e ostensiva de manifestações de poder pessoal.
b) Discursos agressivos, sobretudo se efectuados perante multidões.
c) Gosto acentuado por símbolos e rituais (medalhas, condecorações, desfiles, tomadas de posse, etc).
d) Forte tendência para atribuir a outros a culpa de tudo o que de mau acontece. Esses outros pertencem em geral a uma minoria étnica ou política.
e) Prazer evidente na humilhação e punição de subordinados.

História
Considerava-se inicialmente que só pessoas colocadas em cargos de topo nas organizações de que faziam parte podiam ser afectados por esta doença. Isto tornava muito difícil a obtenção de dados objectivos, porque qualquer estudo médico pressupõe um acompanhamento de perto do doente a ser estudado, e a proximidade de doentes na fase terminal desta doença constitui um factor de risco pessoal para qualquer cientista que tente realizar este tipo de investigação.
Apesar disso, muitos estudos foram dedicados a doentes famosos como Gengis Kan, Átila, Staline, Hitler, Pol Pot, para só mencionar alguns, não tanto por observação directa dos pacientes, pelas razões já expostas, mas através de análises das consequências dos seus actos. A título de exemplo, uma pesquisa no Google para “Hitler” fornece mais de 30 milhões de referências e para “Stalin” mais de 11 milhões.
Todavia, o artigo seminal de Sharpeye & Deepthink (1979) veio demonstrar que o DIDSDDM está presente de forma endémica na população humana, e que toda a situação de poder – por reduzido que seja esse poder – dá lugar ao aparecimento de fases mais ou menos benignas de manifestação da doença.
São conhecidos os comportamentos arbitrários de chefes intermédios em qualquer cadeia hierárquica, que levam muitos observadores, por falta de enquadramento teórico, a confundi-los com o comportamento sádico, quando são na realidade sintomas – não identificados – característicos do DIDSDDM.
Mesmo em indivíduos desprovidos de qualquer poder – falamos aqui de subordinados no nível mais baixo de uma escala hierárquica – a doença encontra-se latente, o que é manifesto em frases do tipo “se eu mandasse!...” emitidas com manifesto desejo de que essa situação se pudesse concretizar.

Tratamento
No passado recente, os efeitos sentidos da arbitrariedade de muitas chefias levou ao surgimento de uma escola de medicina radical que propunha simplesmente a eliminação dos doentes com DIDSDDM. Esta escola, inspirada por algumas correntes anarquistas, ficou conhecida pelo seu slogan mais polémico: “Chefe bom é chefe morto!”.
No entanto, o mainstream da prática médica é actualmente bem mais moderado. Numa fase inicial da evolução da doença, o paciente pode ser tratado retirando-lhe o poder que lhe foi conferido pela hierarquia. É prática aconselhada que esta acção seja súbita, porque a perda gradual do poder pode tornar os sintomas mais agressivos.
Este tratamento provoca em geral num prazo relativamente curto o desaparecimento dos sintomas. Pode ser necessário providenciar ao doente acompanhamento psicológico, pois a perda de poder – ainda que um poder minúsculo – pode ser acompanhada de efeitos secundários que se caracterizam por sintomas que são quase simétricos dos sintomas do DIDSDDM. Uma das razões pela qual muitos clínicos prescrevem apoio psicológico tem a ver com várias acções de má prática clínica levadas a tribunal por doentes que desenvolveram sintomas de privação do poder particularmente fortes.
Os sintomas agravam-se à medida que o paciente sobe os degraus da hierarquia. Na fase terminal da doença – quando ataca chefes políticos, religiosos ou militares – a única forma de cura corresponde ao confinamento do paciente a um espaço limitado, ou à sua eliminação física.
A primeira forma de tratamento não é 100% eficaz, porque não é irreversível: factores diversos podem contribuir para fazer cessar o confinamento do paciente, e nesse caso os sintomas reaparecerem de forma muito mais violenta. Quanto à eliminação física, por vezes tem acontecido de forma natural, outras tem sido provocada. O problema é que muitas vezes os agentes desta eliminação estão eles próprios afectados pelo DIDSDDM. Daí que seja uma opinião partilhada pelos especialistas que a erradicação total desta doença é um objectivo utópico.

Referências
Battleshout, A.B. & Littleone, Y.Z., 1953, An explanation for the appearance of the Mundus dominium voluntas desease, Actas do XXIII Congresso das Doenças Raras ou Infecciosas, vol. IV, pg. 365-372.
Sharpeye, I. & Deepthink, S., 1979, Must a chief be a sick person? – Some Personae gigantismus case studies, International Journal of Psychological and Sociological Pathologies and Chiefology Studies, 3-179.

2010-01-16T00:34:00.001Z

Uma notícia geométrica

(modesta homenagem a Edwin Abbott, autor de Flatland)

Era um quadrado perfeito (os seus lados mediam cada um 7 centímetros, com um erro inferior a 1 micrómetro). E sendo extremamente vaidoso, estava sempre a gabar-se. O que irritava muitas outras figuras geométricas.
Um dia, à saída do livro de geometria, um gang de triângulos escalenos apanhou-o e deu-lhe um ensaio de pancada. Ficou com um lado partido e um vértice muito maltratado.
Levado ao hospital geométrico, teve azar com o médico que o atendeu na urgência, um octógono que era especialista em áreas e não em segmentos de recta, e que ao reparar o seu lado partido deixou os dois fragmentos desalinhados.
E foi assim que o quadrado perfeito passou a ser um pentágono. E ainda por cima irregular!

2010-01-08T09:44:00.000Z

Open Day

“Aqui é o Departamento de Informática Neo-Cartesiana”, explicou o guia ao grupo de visitantes. “As designações obsoletas hardware e software foram abolidas e substituídas por corpo e alma. Deixou de haver engenheiros de hardware e software, há agora médicos e psiquiatras.”
Sinais de agitação surgiram no átrio da entrada. Conduzido por dois seguranças, um homem vestido de preto, com um colarinho branco e segurando debaixo do braço uma maleta cuja tampa tinha uma cruz em baixo relevo, foi rapidamente levado ao elevador e subiu com um dos guardas.
O guia dirigiu-se ao outro segurança e perguntou: “O que se passa?”
“Tivemos um alerta da Secção Fundamentalista do Departamento. Uma impressora começou a vomitar papel impresso com estranhos símbolos, e como naquela Secção não acreditam na medicina, chamaram um padre para lhe aplicar um exorcismo.”

2010-01-02T16:02:00.000Z

SOS (Sindicalismo dos Órgãos de Soberania)

Começou com os juízes. Não era bem um sindicato, era uma associação sindical, embora distinguir a diferença exija um curso de Direito.
A Assembleia da República ficou com inveja. “Então somos menos que eles?”, questionavam-se os deputados. E dito e feito: assembleia constituinte do sindicato, estatutos, direito de tendência, naturalmente, eleições dos corpos gerentes. Aprovado mais depressa do que muitas leis.
O Governo não se quis ficar atrás. Foi ainda mais rápido, porque o número de sócios era muito menor. O PM presidente, o ministro das finanças tesoureiro, um secretário de Estado a secretário – já tinha o nome – mais dois vogais e pronto. E direito de tendência, quando viesse um governo de coligação, logo se veria.
O Presidente da República é que não alinhou. Sendo o único sócio teria que acumular todos os cargos da direcção. Esqueceu o assunto e foi presidir.

2009-12-25T22:22:00.002Z

Natal em Little Town

O tenente Patrick O’Neill conhecia a cidade como poucos, e muito particularmente a zona conhecida como Little Town, onde fora nascido e criado. Tirando o período em que frequentara a Academia da Polícia, sempre ali vivera.
Conhecia não só a superfície, que os cidadãos bem comportados conhecem, mas também muito do que ocorria nos becos escuros, nas salas das traseiras de bares e locais semelhantes ou em certos salões geralmente considerados acima de toda a suspeita. Durante os séculos dezanove e vinte, Little Town tinha-se expandido quase como um patchwork, um crescimento entre orgânico e anárquico, à medida que vagas sucessivas de imigrantes iam chegando, fugindo da fome ou das perseguições políticas ou religiosas.
Mas O’Neill gostava dos velhos edifícios, conhecia os donos das pequenas lojas, tinha amigos em todas as comunidades que faziam de Little Town aquilo que ela tinha de único.

Um problema com alguma importância eram os gangs de adolescentes, mas a situação estava relativamente controlada, devido em parte à política de admissões na Polícia de membros das diversas etnias.“Los Ches”, de ascendência cubana, as tee-shirts negras com a mítica foto de Che Guevara impressa a vermelho, cuja principal fonte de receita era o contrabando de charutos feitos na ilha, para os quais continuava a existir um mercado fiel e bem pagante.
“Itália forte”, que funcionava como uma pequena filial da Cosa Nostra, protecção, extorsão, roubo, mas sempre em pequena escala.
“The Irish fighters”, essencialmente uma central distribuidora de drogas – legais, semi-legais e ilegais – produzidas na florescente indústria farmacêutica da ilha onde tinham nascido os seus avós.
Os gregos e turcos estavam no negócio dos opiáceos produzidos no Afeganistão, e que por vários caminhos, atravessando o Irão e Iraque, chegavam à Turquia. Estes dois grupos, que pareciam ter esquecido a história das últimas décadas, trabalhavam em conjunto – o gang chamava-se “Mar Egeu” – e falavam entre si um dialecto que era uma mistura de grego e turco salpicada de inglês.
Mas tudo muda, e a Little Town que o Tenente O’Neill sempre conheceu também está a mudar. Antigos quarteirões totalmente demolidos para dar lugar a modernos condomínios, instalação de grandes centros comerciais causando o fecho de dezenas de pequenos comércios... E como se não bastasse, há rumores sobre o aparecimento de um novo gang. Parece que se intitulam “El Niño”, mas as fontes habituais de informação do tenente são desta vez extremamente vagas. Não há descrições nítidas de indivíduos, tudo o que existe é escasso e nebuloso, por vezes contraditório. E não parecem estar ligados a uma etnia em particular. É o único gang onde não conseguiu ainda infiltrar ninguém, e sente-se desconfortável por isso.

O tenente O’Neill pensa em tudo isto enquanto conduz em direcção ao local do crime. Não fica longe da esquadra pelo que quando lá chega ainda não há jornalistas, e o pessoal dos Homicídios tira fotografias e marca no solo o contorno do corpo, para memória futura.

É o terceiro caso em duas semanas. E parece uma cópia dos outros dois: à porta de um supermercado, um Pai Natal abatido com um tiro na cabeça. O tenente observa o cadáver. “É o que se chama um tiro limpo”, pensa. A Polícia tinha bloqueado as ruas na vizinhança mais para cumprir as regras do que outra coisa. O’Neill espera junto ao corpo que chegue o médico legista, quando vê aproximar-se o sargento Eduardo Diaz. Traz pelo braço alguém mais pequeno e na outra mão uma TRG-22 com mira telescópica, segura pela extremidade do cano. Quando chegam ao pé do tenente, este verifica tratar-se de um miúdo que aparenta ter entre12 e 14 anos, calça sandálias e veste uma espécie de túnica de mangas largas.
“Tenente, apanhei este. No último andar daquele prédio.” E aponta para um edifício com ar degradado. “A arma ainda cheira a pólvora...”
Havia qualquer coisa de familiar na figura do rapaz, o seu comportamento nas presentes circunstâncias não se ajustava ao que se esperaria de um delinquente; estava calmo, olhou para o corpo no chão como se fosse para ter a certeza de um trabalho bem feito e olhou em seguida para o tenente.
“Sabes alguma coisa sobre isto?”
“Sei, fui eu.”
“E tu és...?”
“Jesus”, disse ele com simplicidade.
“Devia ter calculado”, pensou O’Neill.
O tenente olha para o jovem e recita-lhe: “Tudo o que disseres poderá ser utilizado contra ti”.
E para o sargento: “Leve-o para a esquadra, eu já lá vou ter. É preciso interrogá-lo”.
O jovem olha em volta, um olhar lento, longe, diz em voz pausada “Tudo bem, tenente, onde está um de nós estão os outros todos” e deixa-se conduzir pelo sargento em direcção à viatura policial.
O tenente olha também em volta e parece-lhe ver ao fundo da rua, e nos telhados de dois prédios vizinhos, figuras que poderiam ser jovens como este. Mas fixa melhor a vista, e já não está seguro que não tenha sido uma ilusão causada pela neve que entretanto começou a cair.

***

O tenente entra na esquadra e sente-se em casa, as lâmpadas que iluminam os tampos das secretárias, o cheiro a madeira velha, a mofo, a café, o som de dedos a bater em teclados. Sacode dos ombros alguns flocos de neve, olha em volta o movimento característico do fim da tarde, depoimentos de testemunhas a ser recolhidos, um ou dois detidos embriagados a ser levados para celas para cozer a bebedeira, guardas que preenchem relatórios de ocorrências. Verifica que uma das salas de interrogatório tem a luz acesa e dirige-se para lá.
O jovem já está sentado de um dos lados da mesa e o tenente senta-se do outro lado.
“Sargento, tire-lhe as algemas.”
O sargento Diaz obedece. Jesus esfrega os pulsos para activar a circulação.
“Bem, precisamos de tirar isto a limpo. Já conheces os teus direitos, portanto acho que podemos começar.”
Carrega no botão do gravador.
“Pertences ao “El Niño?”
“Verdade.”
“Então este é o aspecto deles”, pensa o tenente. “Mas por que não me apareceu nenhuma descrição até agora?”
“E por que é que andam aí a matar Pais Natal?”
“Para responder a essa pergunta, preciso começar um pouco mais atrás. Posso?”
O tenente acena com a cabeça que sim.
“Quando era jovem, como era o seu Natal?”
Pela mente de O’Neill passam vertiginosamente cenas de infância, memórias agradáveis que contrastam com a dureza da vida actual, e é com esforço que interrompe esse fluxo avassalador de imagens e diz secamente para o detido:
“Quem faz aqui as perguntas somos nós!”
O jovem sorri. “Desde sempre em Little Town festejámos o Natal com El Niño, até que os gringos começaram a invadir-nos com os centros comerciais, as árvores de Natal, os tipos gordos de barbas brancas e de fato vermelho vindos directamente dos anúncios da Coca-Cola... E vão desaparecendo a missa da meia-noite, a ceia de Natal com toda a família à volta da mesa, o presépio anualmente preparado, os presentes trazidos pelo menino Jesus... Até que decidimos que era necessário passar à acção directa. El Niño tiene que vencer!”
Jesus falava com uma voz calma, quase doce, os seus olhos dirigidos alternadamente para um e outro dos polícias, e a tranquilidade das suas palavras enchia de sossego a sala de interrogatórios. E enquanto falava, O’Neill e Diaz foram ficando imóveis, com o olhar cada vez mais fixo. Jesus parou de falar, levantou-se, deu a volta à mesa e passou a mão a curta distância dos olhos dos polícias; nenhum deles pestanejou. Carregou no Stop do gravador, abriu-o e retirou a cassete, que fez desaparecer numa algibeira da túnica. Saíu da sala, e abandonou calmamente a esquadra.
Cinco minutos mais tarde O’Neill respira profundamente, como se despertasse de um longo sono. Vira-se para o sargento e diz:
“Então, sargento, mais um Pai Natal?”
“É verdade, tenente, já é o terceiro. Desta vez encontrámos a arma, mas nem sombra do assassino...”
“Temos que agarrar estes tipos, se não qualquer dia os jornais não nos largam... Vou para casa, deixe o relatório em cima da minha mesa para eu assinar amanhã. Boa noite sargento.”
“Boa noite tenente, hasta mañana.”
O’Neill sai para a rua e dirige-se para a entrada do Metro, sem reparar numa fila de pegadas de sandália, que a neve, que cai agora com mais intensidade, começa a cobrir...

Este conto foi publicado no Somnium, ezine do CLFC - Clube dos Leitores de Ficção Científica, conforme anunciado num post a 9 de Maio de 2008.

2009-12-10T14:59:00.000Z

A volta ao dia em 80 mundos

Numa passagem pela FNAC - e sim, o Brinca comigo! está lá à venda, na estante Ficção Científica ;) - acabo de ver A volta ao dia em 80 mundos, de Julio Cortázar - um dos membros da Fantástica Trindade que preside ao meu culto literário pessoal - recentemente publicada pela Cavalo de Ferro.
Quando regressei a casa não pude deixar de ir folhear a edição de bolso do original, comprada em Março de 1974 - quem diria o que ia acontecer um mês depois - pela módica quantia de 84 escudos (os dois volumes!).
Para os leitores de idade menos avançada, 200 escudos <> 1 euro :)
A edição é de 1970, da Siglo XXI de España Editores, S.A., publicada em Madrid, anunciada como "Quinta edición, primera de bolsillo". A primeira edição foi no México em 1967; as três seguintes foram em Buenos Aires, em 1968.
Para informação dos meus amigos bibliófilos - olá Pedro Marques :) - aqui vão também as capas.
É Cortázar no seu melhor, como um festival de fogo de artifício!

2009-12-07T23:00:00.000Z

Todos os dias há novidades…

Dois amigos á mesa do café.
“Os filhos são uma carga de trabalhos!”, declara um, antes de levar a chávena aos lábios.
“A quem o dizes”, concorda o outro, mexendo devagar o café. “Olha o meu, já vive fora de casa, ganha o dele, mas vem todos os dias comer a comidinha da mamã, e há dias veio-me dizer que tinha tido umas despesas extra e mais a crise e não sei quê, e se eu lhe podia facilitar – ouviste bem, facilitar! – uns euritos.”
“E quanto?”, perguntei eu.
“Aí uns seiscentos, mas se for quinhentos também serve.”
“É uma pouca-vergonha”, diz o primeiro, “ganham o deles e estão sempre a sacar do nosso. E a crise serve para justificar tudo!”
Um terceiro amigo, chegado no meio da conversa:
“Vivam, ainda não li o jornal, de que Banco é que estão a falar?”

2009-12-06T23:49:00.003Z

A cinza do tempo

No ano em que começou, o Fantasporto (quem se lembra do primeiro Fantasporto ponha o dedo no ar) promoveu um Concurso do Conto Fantástico, de que resultou um livrinho com os 3 premiados e mais uns quantos recomendados pelo júri para publicação. O meu não foi premiado, mas ainda conseguiu uma boleia no referido livro.
Com alguma nostalgia, que sempre se infiltra nestes tempos pré-natalinos/solsticianos, fiz um scan do conto - já não tinha o original, e ainda que o tivesse, seriam umas folhas escritas à máquina - revi com algum trabalho - o OCR nunca é perfeito - e aqui está o dito.
Ainda gosto dele; que querem, a gente continua a gostar dos filhos mesmo depois de eles crescerem...

A cinza do tempo

Encontrei-o na Portugália. Era um fim de tarde de Verão. Eu tinha entrado para uma imperial rápida, ao balcão, uns minutos ao fresco, longe do barulho da Almirante Reis.
O que me chamou a atenção foram os copos vazios. Dois de cerveja e dois pequenos. E quando cheguei ao balcão estava ele a pedir nova dose.
- Mais uma imperial e um bagaço.
Pensei para mim, que forma curiosa de começar uma bebedeira, às seis da tarde. Pedi um fino. E comecei a mastigar tremoços, tomei dois ou três goles, fiquei observando a condensação na superfície fria do copo. Foi então que ele falou: - Lutar contra o tempo é uma coisa terrível…
Fatal como o destino! Devo ter uma cara de ouvinte atencioso, porque se há nas redondezas um bêbado que queira alguém para palear, vem sempre tropeçar comigo.
Emiti um resmungo, que pretendia ser «não me chateies» mas ele entendeu «Ah, sim?», e sentindo-se encorajado, continuou:
- Não me refiro a ter muito que fazer em pouco tempo. O senhor desculpe, mas já ouviu falar de entropia?
A memória é uma coisa tremenda. Ele a dizer a palavra e eu catapultado para trás, para as aulas de Termodinâmica no velho edifício da Faculdade de Ciências (entropia é desordem, caos, confusão, ruído, ausência de informação...), o trabalho que apresentei intitulado “Entropia e Informação”, uma dúzia de páginas penosamente batidas à máquina com dois dedos (até li o Shannon!) …
O flash-back durou um ou dois segundos. Olhei para ele e respondi-lhe com um ar vagamente desinteressado:
- Vi outro dia um programa na televisão...
Animou -se.
- Não estava mau esse programa, não! Mas insistia demasiado na parte térmica: vapor, caldeiras, turbinas, essa coisa... A segunda lei da Termodinâmica é muito mais do que isso. Muito mais…
Pausa. Um gole de bagaço.
- Tive um amigo que chamava à entropia «a cinza do tempo». Está a ver… como se o tempo fosse ardendo… e ficasse a cinza… isso é a entropia.
A conversa estava a ficar interessante.
- O senhor desculpe, mas em que é que trabalha?
Pergunta directa como o raio. Mas como é que se pode responder torto a um tipo que começa as perguntas com «o senhor desculpe»?
- Trabalho num escritório. Papelada. Burocracia…
E não era mentira! O facto de ser o engenheiro-chefe de uma secção de uma repartição de uma direcção-geral do Ministério da Produção só torna a resposta mais verdadeira.
A cara dele abriu-se num sorriso.
- Burocracia! Posso-lhe mostrar… e se fôssemos para uma mesa?
Hesitei um pouco. Tinha pensado ir ao cinema… Com ar ofendido, ele continuou:
- Olhe que não estou a tentar cravá-lo. Veja (e mostrou-me a carteira, onde pude ver várias notas grandes). Se quiser podemos combinar contas à moda do Porto!
Fomos para uma mesa.
Um empregado veio tomar nota do que queríamos. Pedi mais cerveja e um prego. Tinha que meter algum lastro… Ele continuou com a mesma receita.
- Burocracia, estava eu a dizer… Nunca lhe aconteceu ir procurar documentos e eles não estarem onde deviam? Cartas trocadas? Confusões, papéis que desaparecem? Isso é o aumento de entropia! Qualquer sistema tende sempre a ficar mais desordenado…
Ainda estive para corrigir «sistema isolado…» mas contive-me. Interessava-me mais ouvir do que falar… E de qualquer forma o tipo já estava lançado. Eu só precisava de acenar com a cabeça e lançar de vez em quando um «Ah, sim?» a puxar mais. Alongou-se num discurso sobre a relação entre entropia e informação que durou imperial e meia.
– Mas onde a coisa é pior é no Estado. Porque repare: qual o objectivo final de qualquer repartição? Apresentar serviço. E então agora com os prémios de produtividade…
A quem o dizes, pensava eu de mim para mim. Nova pausa, enquanto o empregado pousava mais dois copos na mesa. Ele tinha parado com os bagaços e mudado para cerveja preta. Esperou que o empregado se afastasse e continuou:
- O que é que faz perder prémios e o pessoal descer lugares nas listas de promoções? Atrasos nos processos. Como? Dossiers que desaparecem, que são arquivados no sitio errado, que são retirados por outras repartições… Está a ver?
A ver ainda não estava, mas já era todo ouvidos.
Olhou em volta, desconfiado. A cervejaria tinha agora o aspecto característico da noite a começar. Ninguém prestava a mínima atenção ao que se falava na nossa mesa.
- É aí que eu entro com o meu grupo.
Intervalo para dois goles. Lentos, saboreados.
- Pomos as coisas em ordem. Descobrimos os papéis que faltam, completamos os processos. Em resumo, fazemos diminuir a entropia. Somos pagos, claro…
Eu começava a aperceber-me do contorno, mas de uma forma emocionalmente desprendida, como se fosse um filme que já tivesse visto várias vezes. Efeito do álcool, diagnostiquei, num esforço de auto-análise.
Ele entrou em generalidades, e eu à espera que viessem mais pormenores.
- Trabalho inglório, sabe. Nunca se ganha; na melhor das hipóteses adia-se a derrota. Lembra-se quando nesse programa na televisão eles falaram da morte térmica do universo? Não precisamos de nos preocupar! A humanidade vai acabar mas é afogada em papéis! Já pensou o que acontece a qualquer documento que entra na engrenagem? São pareceres, informações, cartas, ofícios, respostas, despachos, novos pareceres… E o processo a crescer, a crescer... É como um cancro!
- Mas então por que…
- Pela mesma razão que os empregados da limpeza virão amanhã de manhã limpar esta sala – atalhou ele, apontando o chão, sujo de pontas de cigarro e papéis amachucados – sabendo perfeitamente que à noite ela estará outra vez no mesmo estado. É um trabalho, e alguém o tem que fazer.
Nova pausa para esvaziar o copo e pedir mais.
- E o meu grupo faz sempre trabalho em condições – afirmou ele, com o que parecia ser orgulho profissional – porque há por aí gente metida neste negócio sem classe nenhuma. Chegam a roubar documentos, como vulgares gatunos!
Calou-se, enquanto três ou quatro clientes, chegados para um jantar tardio, passavam junto à nossa mesa.
– Nós não! Quando tiramos um documento de qualquer sítio, o registo de saída há-de aparecer preenchido de acordo com as normas. E se for preciso até a cópia do ofício de saída aparece no arquivo. Isto é trabalho bem feito!
Silêncio, desta vez prolongado.
- E a preparação? Descobrir onde um documento que interessa possa estar? Análise estatística, simulação, modelos de conflito… Tenho gente muito competente a trabalhar comigo. Alguns formados lá fora…
Calou-se outra vez. As pausas iam-se tornando mais longas e frequentes.
- Mas é perigoso! Ainda há duas semanas um dos meus melhores rapazes estava a trabalhar numa certa repartição e foi apanhado por outro grupo. Limparam-no! O máximo que pude fazer foi arranjar uma pensão para a viúva…
Disse isto como se estivesse pensando em voz alta, olhando para o fundo do copo que acabara de esvaziar.
Endireitou os ombros, com um ar que me pareceu conformado e decidido ao mesmo tempo. Chamou o empregado.
- O senhor deve estar a pensar por que é que eu lhe estou a contar tudo isto. Primeiro, um tipo que anda neste trabalho precisa de desabafar de vez em quando; e segundo, o senhor amanhã vai pensar é que encontrou um gajo com os copos que lhe contou umas coisas mirabolantes.
O empregado chegou ao pé de nós. Ele pediu-lhe a conta. Tudo junto. Quando eu comecei a protestar, disse:
- Deixe lá! Isto é uma pequena compensação por ter estado a aturar uma bebedeira.
Pagou, e sem esperar pelo troco, atirou-me um rápido «boa noite!» e saiu da cervejaria.
Perguntei ao empregado:
- Conhece este sujeito?
- Aparece por cá de vez em quando. Mas costuma beber sempre sozinho. Até fiquei admirado quando hoje o vi com outra pessoa.

*******

Na manhã seguinte, a ressaca. Depois de um duche morno, um café bem forte e duas aspirinas, comecei a ficar convencido de que não tinha sonhado. Além do mais, o dinheiro na minha carteira era o mesmo que tinha no dia anterior ao sair do Ministério. E como a Portugália ainda não fia, alguém tinha pago. Donde, tinha acontecido.
Fui para o trabalho. À luz do dia, o que ouvira na véspera era simplesmente fantástico. Parecia uma história do Júlio Cortazar. Foi tudo uma aldrabice pegada, concluí. E desliguei.
Tudo isto teve lugar há duas semanas. Há dez dias, dei por falta de duas informações num processo. O sub-chefe da secção disse-me que da última vez que pegou no dossier elas estavam lá. O pessoal da secretaria não soube explicar o desaparecimento.
Há uma semana, foi a vez de um parecer técnico, com desenhos e tudo. Mandei parar o trabalho e pus toda a gente à procura do parecer. Não o encontraram, mas em contrapartida descobriram a falta de mais alguns documentos.
Há quatro dias, o chefe da repartição chamou-me ao seu gabinete. Conversa muito vaga, muitos rodeios, mas a mensagem foi muito clara: a nossa repartição está a ficar para trás na contagem para o prémio de produtividade, e eu que não me esqueça que é ele quem atribui os pontos para a promoção do pessoal.
Todas as noites passo pela cervejaria, na esperança de encontrar o tipo outra vez. Para o contratar, claro! Mas nunca mais o vi. Ou passou a ir beber a outro sítio, ou… lembro-me que ele disse que o trabalho era perigoso...

2009-12-06T17:36:00.002Z

Corrupção... Face oculta... Telefonemas... Arguido... Caução... Medidas de coacção...

As palavras no título deste post fazem parte de um projecto de investigação sociológico para determinar o acréscimo de visitas a este blogue resultante da presença das referidas palavras.
Àqueles que vieram ao engano, apresento as minhas sentidas desculpas - ainda não é desta que vão saber o que queriam - mas ficam com a satisfação de ter participado num projecto científico. Quandos os resultados deste projecto derem um artigo numa revista ou uma comunicação a uma conferência, serão referidos, de forma colectiva, na secção "Agradecimentos".

2009-12-01T15:15:00.006Z

Toys 'R' here... definitivamente!

Em relação ao assunto dois posts abaixo, o "Das palavras..." está em posição de confirmar que o processo referido foi arquivado.

Tudo se baseava num mal entendido, conforme exarou o juiz de instrução no despacho de arquivamento:
"O responsável pela denúncia - ex-agente da Polícia de Costumes do antigamente - tinha treslido o título, e em vez de Brinca Comigo! tinha lido Trinca Comigo!, o que, dadas as mais óbvias conotações de trincar, comer e verbos quejandos, indiciava um claro atentado à moral e aos bons costumes. Ainda por cima com brinquedos!"
Desfeito o equívoco, os arguidos foram enviados em paz pelo juiz de instrução, com autorização expressa para continuação de brincadeiras.
"Ora", diz ainda o despacho, "na fase sorumbática, depressiva e tensa que a sociedade portuguesa atravessa, brincar é uma actividade relaxante e que favorece a boa disposição, pelo que é conducente à harmonia social."
Faz também parte do despacho uma admoestação por excesso de zelo ao zeloso ex-funcionário, que foi condenado a pagar as custas do processo.
A decisão foi acolhida com júbilo pelos arguidos, que na altura em que foram contactados assinavam livros no intervalo das Conversas Imaginárias.
Miguel Neto, o instigador da acção que deu origem a este equívoco judicial, aproveitou para informar que este convite à brincadeira se encontra à venda na EfeEneACê e "noutras boas livrarias perto de si", mas que se tiverem dificuldade em encontrar podem sempre aceder ao site da editora Escrit'orio.

E brinquem muito, porque Janeiro está aí não tarda e depois vem logo a declaração do IRS para preencher...

2009-11-29T18:50:00.005Z

Um salto para

a outra margem do Atlântico, foi o que deu o meu conto Noosfera, publicado originalmente em 2007 no nº 1 do e-zine NOVA(*), e agora no site Contos Fantásticos, onde ficou também em muito boa companhia.
Um agradecimento ao Afonso Pereira, administrador do site.

(*) Quem não conhece os 3 números que saíram do NOVA, aproveite para os descarregar daqui, porque o site vai ser desactivado.

2009-11-20T23:46:00.006Z

Toys 'R' here...

(versão revista)

O "Das palavras..." soube, de fonte segura, que na próxima semana, estará nas livrarias uma nova antologia com contos com (sobre) brinquedos, mais ou menos apropriados à época natalina que se aproxima, conforme as atmosferas mais ou menos fantásticas em que se desenrolam.
O nome do objecto é Brinca Comigo! e outras estórias fantásticas com brinquedos, segundo fonte ligada ao processo.
Soubemos ainda que foram constituídos arguidos David Soares, João Barreiros, João Ventura e Luís Filipe Silva, alegados autores da obra. É também arguida a Editora Escrit'orio, que alegadamente coordenou as acções agora passíveis de julgamento.
Os meios jurídico-literários verificaram, com alguma surpresa, que entre as medidas de coacção fixadas aos arguidos não se inclui a proibição de contactarem entre si.

Da produção de prova consta a capa da referida antologia, a que o "Das palavras..." teve acesso e que acima se reproduz (clicar para ampliar). Nela aparecem os nomes dos arguidos, de forma impossível de refutar.
Se depois de verem o corpo do delito quiserem comentar aqui, estão no vosso direito.

2009-11-08T00:09:00.001Z

Elementar, meu caro Watson…

“Repare, sargento, na posição em que ficou o corpo” – disse o tenente Hawk, as mãos enfiadas nos bolsos da gabardina, mascando um charuto barato. À primeira vista poderia ser confundido com o tenente Columbo, mas não era ele. De facto, tinham sido colegas na Academia da Polícia, e uma das origens da úlcera gástrica do tenente Hawk era o facto de nunca ter sido o melhor da classe; tinha sido sempre o segundo, depois de Columbo.
E agora ali estava, muitos anos depois, com um novo crime entre mãos. E na própria esquadra da Polícia! Começou a imaginar a primeira página dos jornais do dia seguinte, mas o seu cérebro treinado logo se voltou para o problema que tinha à sua frente.
Ao seu lado, o sargento O’Hara bebia-lhe as palavras. Sim, porque a capacidade do tenente Hawk como investigador era conhecida em toda a corporação.
Os pés em cima da secretária, o tenente Robin parecia dormir, não fosse a mancha escura na camisa, no lado esquerdo do peito, em volta do orifício feito pela bala. No chão, um processo que ele provavelmente estava a ler na altura em que foi morto.
“Tão próximo da promoção (segundo toda a gente dizia) e agora tão longe”, pensou filosoficamente o tenente Hawk, enquanto o fotógrafo batia chapa atrás de chapa.
“Sargento, isto prova que o assassino era alguém que ele conhecia, uma vez que se deixou ficar sentado desta maneira descontraída quando o assassino entrou no gabinete.”
“O médico legista situa a morte entre as onze e meia e a meia noite e meia, tenente”, disse o sargento, consultando um livrinho de apontamentos.
“Isso bate certo, sargento”, respondeu Hawk. “E mais; teve que ser alguém da casa, para poder estar no edifício a essa hora.”
“Um membro da corporação, tenente?”, perguntou O’Hara, incrédulo.
“Sargento, a lógica leva-nos a essa conclusão. E um bom investigador nunca deixa os seus preconceitos interferir com a lógica do seu raciocínio.”
“Mas por que razão, tenente?”
“Boa pergunta, sargento. O que nos falta é o motivo. Quando o descobrirmos, temos o nosso homem. Roubo? A carteira dele estava na gaveta da secretária e não foi mexida. Saias? Robin tinha uma vida familiar estável e um comportamento moral irrepreensível. Motivos profissionais? Alguém que se sentisse ultrapassado porque, segundo se dizia, Robin era o favorito do superintendente e seria o próximo a ser promovido? Alguém que durante toda a vida foi sempre o segundo, e que sentia que mais uma vez isso lhe ia acontecer?”
O sargento O’Hara olhou para o tenente Hawk, de boca aberta, sem conseguir articular palavra.
“Vê, sargento, como a lógica dos factos se impõe? E agora, recordo-lhe o artigo 32º do Regulamento: Um membro da Corporação não pode dar voz de prisão a um superior a não ser em flagrante delito. Portanto o melhor é ir chamar o capitão.”
O sargento ficou uns instantes indeciso, até que saiu a correr.
“Sempre foste um dos melhores investigadores; muito melhor polícia do que criminoso!” murmurou o tenente Hawk para consigo próprio. Olhou em volta, lentamente, e recitou a meia voz:
“Artigo 23º - Um oficial da Polícia deve defender o bom nome da Corporação, mesmo com o sacrifício da própria vida.”
Tirou do coldre o revólver, encostou-o à cabeça e premiu o gatilho.

Este texto foi enviado para um concurso intitulado "Testemunha de um crime", promovido pelo Cinema Quarteto, em data indeterminada.

2009-09-05T17:52:00.002+01:00

A escrita infinita

O homem sentado num sofá no lobby do Hotel Blau Varadero observa minuciosamente os clientes que entram e saem, os que se dirigem à recepção, os que estão simplesmente sentados à espera do autocarro que os levará ao aeroporto, enquanto escreve, num pequeno caderno de capa preta, histórias sobre as pessoas que observa. Inventa-lhes uma vida, relações, motivações, trajectórias…
No balcão do primeiro andar, um outro homem observa o homem que escreve, e por sua vez escreve uma história em que o primeiro escritor aparece como personagem…
E há um rumor de que esta situação se prolonga, isto é, que em cada andar existe um escritor que escreve uma história sobre o escritor do andar abaixo, havendo mesmo um grupo extremista que defende que “são sempre escritores por aí acima…”
Um argentino garantiu-me que tinha visto Cortázar e Borges, sentados a uma mesa no Piano Bar do hotel, tentando cada um deles escrever uma história mais fantástica que a do outro enquanto alguém, no piano de cauda, martelava um tango...
E entretanto, no último piso do hotel, lá onde as trepadeiras abandonam os seus ramos à gravidade, Calvino, os cotovelos apoiados sobre o balcão, elabora cuidadosamente uma nova teoria sobre escritores que escrevem sobre escritores em hotéis das Caraíbas…

2009-09-05T00:41:00.001+01:00

Fragmento final

de uma obra de fantasia épica, escrito numa folha de um bloco de apontamentos, encontrada pelo pessoal de limpeza após a Convenção Fantástica realizada no Ghost Theater, em NoWhere.
Será entregue a quem provar pertencer-lhe.

Viram aparecer o próprio Sham-El disfarçado de esteticista, que convenceu as forças do mal – todos feios de morrer – que um banho de lama lhes tiraria a feiura e faria da sua pele coriácea uma cútis translucente. Não resistindo à lábia de Sham-El – melhor que um canal de tele-vendas – todos os feiosos mergulharam na lama. Um súbito clarão fez a lama em pedra e assim terminou outro capítulo da eterna luta do Bem contra o Mal.

2009-08-21T00:40:00.001+01:00

O grande artista

António Cerdeiro estava representado nos mais prestigiados museus do mundo. Em qualquer leilão, as suas obras atingiam cotações elevadíssimas.
Quando Cerdeiro fez 60 anos, a Junta de Freguesia da aldeia onde nasceu colocou uma placa comemorativa na parede da casa onde pela primeira vez viu a luz. A cerimónia contou com a presença das autoridades civis, militares e eclesiásticas e muito povo.
Nessa noite a D. Felícia, sua antiga professora primária, já um pouco tolhida pelo reumatismo mas ainda perfeitamente lúcida, assistiu a um programa de televisão sobre o grande artista onde foram mencionados os preços atingidos por alguns dos seus quadros. Lembrou-se então de que guardava um caderno com desenhos feitos pelo António Cerdeiro quando com ela aprendera as primeiras letras.
Desencantado o caderno de folhas já amarelecidas no fundo de um baú, fez um telefonema ao seu sobrinho advogado, que ao fim de uma semana tinha arranjado um comprador entre os representantes de vários museus que prontamente acorreram para tentar a todo o custo conseguir o caderno.
Quando teve conhecimento de quanto a D. Felícia tinha ganho com o caderno cheio de rabiscos, José Pirisco, padrinho de António Cerdeiro, ficou a matutar; aqueles riscos gravados na parede da sua cozinha haviam também de valer uma boa maquia. Falou com o pedreiro local que logo o desiludiu: não era possível desmanchar a parede sem estragar totalmente os desenhos.
Mas Pirisco não era homem para desistir à primeira dificuldade. Colocou uns projectores para melhorar a visibilidade dos sulcos, imprimiu uns folhetos com alguns pormenores - na maioria inventados - sobre a infância de António Cerdeiro e abriu a sua casa a visitas pagas.
Com os visitantes em semi-círculo observando as gravuras, José Pirisco fornece mais alguma informação, avidamente absorvida por todos. Só há um pormenor que Pirisco cuidadosamente omite: o par de estalos que deu ao afilhado quando numa certa tarde invernosa o apanhou a riscar a parede da cozinha com um prego ferrugento!

2009-07-30T17:07:00.003+01:00

Envelhecer

As rugas são
as impressões digitais do rosto.

Uma face sem rugas é
como alguém que tivesse perdido
o bilhete de identidade...

2009-07-13T17:09:00.002+01:00

"Onde os Últimos Pássaros Cantaram" (4)

4ª Semana - 04.07.2009

O desafio da 4ª semana era o menos restritivo de todos. Convidava-se os leitores a inspirados, pelo título da obra de Kate Wilhelm, Onde os Últimos Pássaros Cantaram, apresentarem um conto, uma peça, um excerto, uma situação, que pudesse ser descrita (literal ou figurativamente) por essa frase, num máximo (não limitativo) de 500 palavras. E também deveria estar relacionado de alguma forma com o género fantástico.

E a minha história foi esta:

O Fim (Onde os Últimos Pássaros Cantaram)

Reclinado na sua poltrona ajustável, o construtor de pássaros ouvia, deliciado, o rouxinol. Era a última criação que tinha saído das suas mãos, o movimento reproduzindo fielmente os filmes 3-D que tinha recuperado dos arquivos do Universal Geographic, os sons reconstruídos a partir da fonoteca de um ornitólogo há muito falecido.
Levantou a mão e a ave voou do poleiro onde estava até pousar no seu dedo indicador. Com a outra mão, acariciou-lhe as penas da cabeça e depois de uns segundos, fê-la voar de volta ao poleiro.
No outro extremo da sala os periquitos brincavam na gaiola, enquanto o papagaio se pendurava do poleiro, de cabeça para baixo, emitindo sons roucos.
Todas estas aves constituíam o produto mais sofisticado da ciência robótica e tinham sido fabricadas por ele, provavelmente o último investigador desta área do conhecimento ainda vivo.
O homem suspirou profundamente, ligou um projector e na parede começou a passar um filme com luxuriantes paisagens de florestas tropicais, uma explosão de vida colorida, vegetação, aves, mamíferos, o mundo vivo em todo o seu esplendor.
Comandou a poltrona para uma massagem relaxante e foi lentamente deslizando para um sono tranquilo, enquanto os seus olhos se fechavam sobre imagens da Amazónia...

--oOo--

O que despertou o construtor de pássaros foi o silêncio. Levantou-se de um salto. O rouxinol estava caído no chão, imóvel. Os periquitos no chão da gaiola. O papagaio, suspenso da corrente que o prendia ao poleiro, rodava lentamente na corrente de ar causada pelos ventiladores.
Colocou o rouxinol na gaveta do analisador multi-funções, executou uma tomografia e passou depois a utilizar a nanosonda até as suas dúvidas se dissiparem completamente: um vírus inorgânico tinha entrado na casa.
Desenvolvidos por militares para a desactivação de equipamento inimigo, o que era conseguido através da destruição de ligações atómicas nos materiais de que esse equipamento era feito, tinham a dada altura escapado ao controlo do laboratório que os produzia.
E a protecção dada pelos nanofiltros que blindavam a casa tinha-se revelado uma ficção.

--oOo--

O construtor de pássaros accionou as janelas da casa. Várias zonas da parede ficaram transparentes, e ele olhou longamente o exterior. Construída no alto de uma colina outrora arborizada, todo o terreno em volta estava agora seco, calcinado, e um vento persistente fazia rolar nuvens de poeira. Ao longe distinguia-se a auto-estrada, ainda cheia com as carcaças dos carros que lá tinham ficado quando o vírus inorgânico se tinha espalhado.
O homem tornou novamente as paredes opacas, foi ao painel de comando da casa e desactivou os nanofiltros. A casa exigiu-lhe duas vezes a password antes de executar a ordem.
Sentou-se na poltrona, imaginando a sopa química e bacteriológica que era a atmosfera exterior a entrar lentamente na casa. Ligou novamente o filme que vira na noite anterior. E enquanto observava um bando de macacos saltando de ramo em ramo numa floresta do Bornéu, pensava que, se o processo se arrastasse muito, a poltrona tinha um kit de ajuda ao suicídio que podia ser utilizado em qualquer momento.

2009-07-13T01:39:00.002+01:00

"Onde os Últimos Pássaros Cantaram" (3)

3ª Semana - 27.06.2009

O desafio da 3ª semana consistiu na descrição de uma cena de conflito entre dois grupos de clones distintos. Este conflito podia assumir uma qualquer natureza, desde a bélica assumida até à emocional, e portanto os grupos de clones podiam ser exércitos, familiares, vizinhos... Os clones são telepatas e conseguem comunicar (não necessariamente de forma verbal) sem usar a fala, mas cada conjunto de clones apenas consegue falar com o seu. A intenção literária era de espelhar o conflito entre dois seres - dois indivíduos - multiplicado pelos vários em que se divide.
Contudo, sugerimos uma dificuldade acrescida (que desta vez era opcional): imaginar que descreviam esta cena como se decorresse num palco ou num ecrã. Uma cena sem falas, apenas com actos, gestos, olhares, expressões. Embora um diálogo vivo ocorra na mente de todos aqueles seres, nós, como espectadores, apenas observamos o resultado. Talvez não seja possivel compreender a razão do conflito. Talvez não seja possível determinar um vencedor. Mas haverá contendas, drama, vitórias, um fluxo dramático - será possível tirar-se dali uma história, como afinal se os clones fossem animais e nós assistissemos a um documentário sobre a Natureza.

E esta foi a minha resposta:

O Dia da Comunidade

O enorme Pavilhão Alpha encontrava-se repleto. Aquele evento, repetido anualmente, comemorava o início da Comunidade Alpha.
Uma onda telepática percorreu a audiência, aumentando de intensidade quando o palco, no centro do enorme recinto, ficou subitamente inundado de luz.
A atenção de todos concentrou-se na zona iluminada, embora todos já conhecessem a acção que ali se iria desenrolar.
Quatro grupos de clones com características fisionómicas perfeitamente distintas, ocupavam o palco: os alpha, brancos, louros, quase albinos; os black, pele escura, cabelo encaracolado, que dois séculos antes se designariam como de etnia africana; os china, olhos amendoados, cabelo preto e liso, de pequena estatura, e os blend, todos iguais entre si, como clones que eram, mas com características resultantes de uma mistura genética efectuada sobre as populações originais antes da clonagem. Exceptuando os alpha, os outros eram produzidos especialmente para aquele evento.
O som de um tambor começou a ouvir-se, primeiro em surdina, depois cada vez mais forte, e um ambiente de tensão surge e cresce, centrado no palco. Uma situação de conflito nasce entre os quatro grupos, que se agudiza e atenua entre eles de forma quase aleatória, como se alianças se formassem e desfizessem. A postura dos actores torna-se mais ameaçadora e subitamente o grupo dos blend sofre um ataque conjunto dos outros três. alpha, black e china envolvem os blend e começam a agredi-los a soco e pontapé. Durante uns minutos é uma confusão no palco, e quando os três grupos se afastam, no meio do palco só estão os corpos dos blend, em monte, muitos deles em posições distorcidas. Soa uma buzina e entra no palco uma brigada de de robôs de limpeza que deitam os corpos para um contentor que trouxeram e a seguir saem do palco com a sua carga macabra.
Novamente o tambor em crescendo, misturado agora com instrumentos de cordas, o som agressivo dos violinos e violoncelos quase arranhando a coluna vertebral. É o prelúdio para uma nova batalha no palco, mas agora são os alpha e os china contra os black, e já são utilizadas armas brancas, e quando o conflito termina são só corpos escuros no centro do palco, e chegam novamente os robôs da limpeza que levam os corpos e lavam o piso do sangue derramado.
Terceiro e último acto: tambores e metais, a sonoridade das trompas, dos trombones e trompetes cria uma atmosfera apoteótica de conflito final. A guerra é agora entre os alpha e os china, mas é uma confrontação mais sofisticada, embora não menos letal. Os dois grupos enfrentam-se enviando projecções mentais agressivas, e pouco a pouco os china cedem e um a um, vão caindo no chão onde ficam imóveis.
A música atinge o climax, e enquanto os robôs vêm de novo proceder à limpeza, os actores alpha saem do palco saem do palco e misturam-se com a audiência que nesta altura vibra, aplaude, grita, é uma euforia colectiva.
Alpha 13274, um dos espectadores, enquanto aplaude como todos os outros, passeia os olhos pelos milhares de faces, todas iguais à sua, a mesma pele branca, o mesmo cabelo louro, e num pequeno canto da sua mente surge uma dúvida, insidiosa, subversiva, que ele rapidamente afasta do campo da consciência, porque numa sociedade de telepatas nunca se sabe se (quando) alguém nos está a ler: «Não seria possível ter sido de outra forma? Não teria sido possível a evolução na coexistência pacífica das diversas espécies clonadas?»
A história que lhe ensinaram diz-lhe que não, que a supremacia dos alpha tinha que resultar na eliminação dos outros, mas aquela dúvida não morre, e tende a aparecer nas situações mais inconvenientes...

2009-07-12T01:35:00.006+01:00

"Onde os Últimos Pássaros Cantaram" (2)

2ª Semana - 16.06.2009

Um dos temas recorrentes em Onde Os Últimos Pássaros Cantaram é o da clonagem. Os membros do clã familiar Sumner, cuja história forma a base do romance, criam gerações atrás de gerações de cópias de si mesmos como forma de lutar contra a perda de fertilidade humana. Os clones estão tão próximos uns dos outros que desenvolvem uma empatia quase telepática, estabelecendo uma sociedade aparte, valorizando o colectivo e não o indivíduo. Os clones entram em pânico quando se encontram sozinhos por demasiado tempo. Por fim, apercebemo-nos que os clones não partilham o interesse do resto da humanidade em voltarem a reproduzir-se sexualmente, preferindo continuar o processo de clonagem até ao fim dos tempos.

O desafio para a segunda semana do passatempo Kate Wilhelm consistia em, com o limite de 250 palavras, descrever uma situação, apresentar uma cena, estabelecer uma história que inclua este confronto entre o individuo e o social, tendo a clonagem por base. E por sabermos que os nossos leitores gostam de desafios exigentes, acrescentámos a seguinte condição: o texto deveria ter uma veia humorística.

E o meu texto foi este (e foi com ele que ganhei o livro...):

A Tecnologia Nunca É Perfeita...

Magalhães 123 – clone nº 123 obtido a partir das células de um humano longínquo chamado Magalhães – não estava satisfeito. Estava de facto muito insatisfeito. A ideia de haver 255 outros indivíduos iguais a si era-lhe insuportável, obscena mesmo.
Magalhães 123 especializou-se em robótica, construiu uma empresa de produção de robots domésticos que foram um tremendo sucesso comercial. Mas em paralelo, no laboratório secreto na cave da sua casa, ia criando a sua opus magnum – o robot executor E666.
Tinha pensado que ultrapassar as leis de Asimov seria o mais complicado, mas o processo tinha-se afinal revelado infantilmente simples. O resto do trabalho foi fácil tendo em vista os objectivos principais que o robot teria de atingir: simplicidade e eficácia. Receber uma lista de indivíduos a abater e executar o trabalho rapidamente, minimizando danos próprios.
E666 era a mais perfeita máquina de matar alguma vez desenvolvida: aplicação de toxinas mortais sob diversas formas, armas brancas dos mais diferentes tipos, explosivos, armas lasers, E666 podia matar usando qualquer processo alguma vez utilizado na história da humanidade e mais alguns originais.
Quando a série Magalhães começou a ser dizimada, elemento a elemento, a polícia ficou confusa, e os crimes foram continuando. O único sobrevivente da matança foi Magalhães 132, que nunca soube a que devia a sorte que teve.
Magalhães 123 tinha fornecido ao robot, uma a uma, as identificações dos alvos a abater. Mas o inventor do E666 tinha – sem ter consciência disso – um pequeno defeito: era (levemente) disléxico.